jueves, diciembre 29, 2005

TIERRA DE FUEGO

ESTA POESIA, RECIÉN SACADA DE MI IMAGINACION, SE LA DEDICO A TODOS LOS BLOGEROS DE AMERICA DEL SUR, EN ESPECIAL A MIS AMIGOS/AS CHILENOS Y ARGENTINOS. ME GUSTARÍA CONOCER ESAS TIERRAS PARA REFLEJAR AÚN MÁS LA BELLEZA DE LA PATAGONIA.

TIERRA DE FUEGO
Patagonia,
orgullo lejano,
déjate acariciar
por tierras sin fin,
mientras
el cóndor sobrevuela
al huemul solitario.

Horizonte perdido
lejos del norte
acércate
al sur resplandeciente
del silencio austral,
donde el viento
falto de noticias
herido queda.

Planea el cóndor
dejando perdida
su negra sombra,
mientras el huemul,
último superviviente
de lucha ansiada,
mira impasible
mudos cerros
de blanco y negro.

Patagonia,
lejana Patagonia,
donde se juntan
tierra y cielo,
no dejes de mirar
al triste huemul
en el ocaso de la vida,
pues el cóndor
triste queda
en el vértigo de las alturas.
NOTA: No dejéis de leer el siguiente poema "Cipreses"

miércoles, diciembre 28, 2005

CIPRESES

QUIZÁS NO SON LOS DÍAS MAS APROPIADOS PARA DEJAR PLASMADO EN ESTE BLOG UN POEMA COMO ES "CIPRESES", PERO QUIERO QUE LO LEAÍS, YA QUE TUVO UNA CRITICA FAVORABLE POR LOS EXPERTOS DEL "INSTITUTO DE ESTUDIOS ALTOARAGONESES" HUESCA (ESPAÑA).
ES UNA POESIA DEDICADA A ESOS ARBOLES QUE SIEMPRE ESTAN AHÍ, QUIZÁS OLVIDADOS EN NUESTRA RETINA, ALLÁ DONDE LAS VOLUNTADES QUEDAN EN EL AIRE, ENTRE GUIÑOS DE LUCES Y BÚHOS COMPLACIENTES.
ESPERO QUE DEIS VUESTRA OPINION ROBERTO.



CIPRESES

Cipreses eternos,
vigilan y agonizan
el silencio eterno de las almas.

Cipreses erguidos
como flechas,
apuntan
en la noche crepuscular del mas allá.

Soledad y frío,
envuelve,
el dormir soporífero
de haber vivido.

Cuerpos inertes
se dan la mano,
en el silencio del silencio.
Almas maceradas de dolor
descansan en paz.

Maldito baile de muertos,
que atenaza el descansar
del camposanto.

lunes, diciembre 26, 2005

SERES SIN RUMBO

Fue un 18 de enero de 2005 cuando mi ciudad apareció nevada...
Fue un 18 de enero cuando "El despertar de mis sentidos" salió a la luz...
Fue un 18 de enero cuando escribí mi primer poema.
Fue un 18 de enero cuando me decidí a escribir mi poesía como precursora de mis escritos y relatos.
Fue un 18 de enero cuando escribí "SERES SIN RUMBO"
Fue un 18 de enero cuando envié dicha poesía al periódico "Diario del Altoaragón" que la publicó a los pocos días y según los críticos nació un poeta en esta ciudad Huesca (España).
Y hoy día 26 de diciembre es cuando os dejo plasmada esta poesía en este blog para que si considerais oportuno dejéis vuestra opinión.
SERES SIN RUMBO

Bajo el alegre manto de la nieve,
la ciudad despierta.

Cargado está el cielo,
como inmensos pechos de leche blanca
hinchados de ganas de vivir.

En su llorar,
las nubes blancas
posan dulcemente perlas albinas
sobre los tejados oscuros.

Pesados pájaros,
inflados sobrevuelan...
Buscando cobijo entre árboles
mutilados por la desnudez del invierno.

Seres sin rumbo...
Deambulan por las calles estrechas
sin fin.

Seres sin rumbo,
enfundados de blanca bruma,
sienten la primavera llegar.

Seres sin rumbo...
Caminan sobre la nieve,
alegres y pensativos
entre sueños de ganas de vivir.

sábado, diciembre 24, 2005

ENTRE PILLOS SE MONTO EL BELEN

CUENTO NAVIDEÑO PARA EL CONCURSO QUE HA ORGANIZADO ISTHAR EN SU BLOGG "REFLEXIONES EN BLANCO Y NEGRO". ESPERO QUE OS GUSTE.
ENTRE PILLOS SE MONTÓ EL BELÉN
Durante décadas las posadas y tabernas de estas tierras dieron cobijo a tratantes de ganado, comerciantes, viajeros de a pie que bajaban a las ciudades o pueblos a negociar por el sistema de trueque, la supervivencia del día a día en unos tiempos difíciles. Eran establecimientos de lo más variopinto que se podían encontrar a lo largo del camino cansado de andar y naturalmente la cultura popular, hacía gala en las largas tertulias alrededor de unas llamas rojas en un hogar oscuro de cualquier rincón en esta tierra de Aragón. Ahí se fraguaban todo tipo de transacciones en compañía de una jarra de vino traído en los boticos de cabra, a lomos de las caballerías maltrechas del sobremonte bajo el humo de un cuarterón mal hecho y jotas arrancadas de un corazón, quizás parte de él olvidado en una aldea del sobrepuerto. Este tipo de establecimientos era, a veces, nido de ladrones, otras veces donde algunos conspiraban contra la autoridad existente con maquiavélicas intenciones y también donde algún despistado “mariscal” contaba sus batallitas de medallas ignoradas.

Allá por los primeros años del siglo pasado en cierta posada cuyo nombre no recuerdo en una Navidad cualquiera un hombre cabal como ninguno llegó a la posada con el ánimo de tratar con algún incauto el intercambio de unos sacos de nueces, tan viejas como las montañas que nos rodean por estos lares. Su nombre era Luciano.

Luciano era alto como los tiones del sobremonte, seco hasta la médula de tanto andar, con su chaqueta de pana cuidada para tal fin como era su mortaja en el último momento y fajín marrón para sujetar sus calzones desgastados de enredarse en las aliagas y bucheras de los montes. Su cabeza falta de pelo y llena de ideas de supervivencia se dejaba salvaguardar con una hermosa boina que nunca se la dejo capar a lo largo de los años, por más veces que lo intentaron en su pueblo.

Después de pedir posada para él y la mula, aburrida de oírle tanto hablar en solitario o quizás con ella, ¡esto nunca se sabrá! Se sentó en la sala y a esperar lo que acontecía mientras alguien contaba historias de su pueblo.

- A propósito, ¿sabéis que se casa Feliciano el de la tierra de abajo? Mal llamado “el navajas” por las hirientes cicatrices que adornan su rostro.
Y seguía comentando,
- Dicen que se une en casamiento con María la del barrio de arriba, bien llamada “la rubia” por sus dorados cabellos teñidos de manzanilla de la solana. Un matrimonio que lenguas mal pensadas dicen que es de compromiso, un enlace que según se escucha en las esquinas dejará familias encontradas.

Miraba y escuchaba nuestro Luciano, pensativo y con los oídos bien abiertos, mientras otro jovenzuelo comentaba:

- Ella está enamorada como flor fresca de primavera y que él todos los días canta al amanecer al partir a la siega.

Eran noticias frescas, a falta de papel escrito, para poder contar a su familia en la nochebuena alrededor de la olla que esperaba los manjares de dicho viaje.

Por otro lado, dos cuadrillas de mozuelos se picaban con jotas, uno de ellos cantaba al son de unas notas bien sincronizadas de una guitarra bandolera:

-“Ya viene la rondalla
a rondar y cantar
a las mozuelas del pueblo.
Ya viene la rondalla
por la calle de arriba,
tocando y cantando
para alegrar
a las gentes del lugar”
Los otros contestaban con letras de jota subidas de tono… y así se iba desarrollando la noche fría de un día de diciembre cercano a la Navidad.
Mientras murmuraba el beodo de turno con su amigo “Bacco”, el Dios del Vino:
- Me llaman Samba y no se porqué, pues siempre cerré tabernas de vinateros. Dicen muchas cosas de mí pero nunca hice caso en mis largas noches de vigilia.
Y claro, dale que dale, el pesado seguía con sus letanías:
- Dicen tantas cosas que ni amigos tuve, sino botella de vino amiga. Entonces gritó:
- Samba es mi nombre y no apodo. ¡Taberneros!
Y riéndose de todos sentenció:
- Pasaré a la historia y agradecerá mi muerte la cosecha de este milenio.

Pero ¡ay! pobre Luciano, tan inteligente y tan cabal, mientras oía con la cabeza cabizbaja y pensando como podía engañar, entre comillas, a algún incauto, pues las nueces por desgracia ya no podían esperar un año más.

Se le acercó la posadera, que por la fisonomía le recordaba a su mujer Inquietudes aunque algunos la llamaban “la revoltosa” pues no dejaba títere con cabeza en las mañanas frías, con la susodicha jarra de vino y le preguntó:

- ¿Qué hace usted por estos lares del Somontano?

Él respondió:
- Llegando estos días de Navidad, he bajado del pueblo para intentar vender o cambiar por algún producto de necesidad imperiosa las hermosas y lozanas nueces que hemos recogido mi familia y yo de unos frondosos nogales arropados del frío del sobremonte.

Por lo cual invitó a la posadera a que viera los sacos que estaban alrededor de la mula somnolienta, tumbada en un lecho de paja de una cuadra herida, pues las estrellas con luna incluida miraban a través de las cicatrices de la puerta, pues el Belén se estaba montando.
Después de mirar y mirar los sacos de nueces, alabados de mil maneras por el pobre Luciano para poder realizar un trueque que solucionara en parte las penurias de un hogar pobre en las Navidades, al fin se decidió la posadera antes que nadie le quitara la ocasión de tener las hermosas nueces en su cocina.

La posadera le dijo:
- Luciano, acompáñame a la bodega y coge el jamón que mas te plazca a cambio de las nueces, y eso que te hago un favor enorme, ya que por ser Navidad, mi corazón está más sensibilizado de lo habitual.

El pobre montañés, inteligente como pocos, pensó: “Esta es la ocasión, ¡vaya negocio!”. Bajó las escaleras para llegar al cobijo de las mil y una noches de los jamones y allí casi perdió el sentido ante la cantidad de perniles que envolvía las bóveda, entre aroma de manzanas y membrillos incluido el vino rancio que impregnaba la pituitaria del seco del sobremonte.
Naturalmente, como listo que era, se dirigió al jamón más grande después de regatear durante minutos y minutos, pues la posadera no se quería desprender de dicho ejemplar, alegando que era el último vestigio de un gran ejemplar de cerdo. Al fin accedió con una sonrisa picarona, pues Luciano se llevaba un gran pernil, pero de una tocina harta de mil guerras, todo tocino y poco magro; a cambio de unos sacos de nueces tan buenas como únicas (pues rancias ya estaban), según le había explicado el montañés.

Y como en todo Belén siempre faltan figuras, en éste no se dio el caso, ya que los mencionados Luciano, posadera, mula, cuadra, estrellas, luna y pastores de la taberna a los que se unió el burro del marido de la posadera para echarle la gran bronca. La mujer de Luciano hizo su papel, creando inquietud, a sartenazos.

Y los niños siempre recordarán este relato navideño, si sus padres quieren leérselo, entre risas y risas, para que comprendan y saquen su conclusión o moraleja con este escrito tan inocente que forma parte de nuestra historia, entre pedazo y pedazo de tocino en la Nochebuena acompañado de unas hermosas nueces tan rancias como únicas.
QUE UN HAZ MÁGICO NOS ENVUELVA A TODOS EN ESTOS DÍAS.
¡¡¡FELICES FIESTAS!!!

Roberto Pac Sa
Escritor-Poeta


CASTILLOS


YA SE QUE TODOS TENEMOS PRISAS EN ESTE MEDIO PERO OS RUEGO QUE OS DETENGAIS UN POCO EN LEER LOS CUATRO ULTIMOS POEMAS QUE HE PUBLICADO EN ESTE BLOGG.
AGRADECIDO DE ANTEMANO, ROBERTO


CASTILLO DE LOARRE (HUESCA)


LEYENDA DE UN CASTILLO

La sombra deja caer sus brazos
sobre la muralla fortificada
pidiendo piedad
por quitar la luz de la tarde.

Las nubes acechan en la lejanía
por mojar la cripta del peñasco.

Las piedras dormidas
descansan a través de los siglos.

Los pasadizos silenciosos
dejan ver las almas perdidas.

La soledad envuelve mi mirada
entre los torreones del castillo,
presintiendo sonidos guerreros.

La lluvia de mis ojos cansados
nubla la vista de los olivos
en este frío invierno.

Oigo el llanto del viento
cruzar la torre albarrana,
oigo el lloro del silencio
de mi alma,
siento que mi final
se acerca a lomos de la muerte.

Me llaman Tuglas,
“Siervo de Dios”,
hombre de bien
en esta vida terrenal.

¡Loado sea el Rey!
¡Loado sea Loarre!

CASTILLO DE SOTOMAYOR (PONTEVEDRA)


EL SILENCIO DE SOTOMAYOR

Que solas están…
Almas perdidas en el silencio
de monjes cautivos de libertad.

Que solas se encuentran,
que el vagar
les resulta cruel por descansar.

Que solos están…
En los maitines de la mañana
los silenciosos torreones.

Orgullosos plataneros,
vigilan el sol entrar
a través de vacíos aposentos.

Altaneros robles,
ensombrecen aun más
las paredes ennegrecidas de la fortaleza.

El sol intenta brillar
en la oscuridad del castillo,
entre silencios de almas perdidas.

Que solas están…
Las almas del castillo
en su clamar sin piedad.

viernes, diciembre 23, 2005

NOTICIAS

ME ACABAN DE COMUNICAR Y HE ACEPTADO, QUE DE UN RECITAL DE POESIA EN EL CASTILLO DE LOARRE, EL DIA 5 DE MARZO DEL 2006. COMO POSIBLEMENTE ALGUNOS DE LOS QUE PASAN POR MI BLOGG NO CONOCEN ESE CASTILLO, OS DIRE QUE ES DONDE SE RODO LA PELICULA "EL REINO DE LOS CIELOS" DE ORLANDO BLOOW.
MAÑANA OS PONDRE DOS POESIAS, UNA DEDICADA A DICHO CASTILLO, LA OTRA
AL CASTILLO DE SOTOMAYOR, EN GALICIA (ESPAÑA).

miércoles, diciembre 21, 2005

AMOR DE FLORES

VAIS A LEER UNA POESIA QUE LE TENGO UN GRAN CARIÑO, ESTÁ LLENA DE METÁFORAS. CADA UNO QUE LE DE SU INTERPRETACION.
"QUIERO QUE DEJEIS UN COMENTARIO, SINCERO, CON SENSIBLIDAD..."
¡¡¡ANIMAROS!!!
AMOR DE FLORES

Tu, blanca flor
yo, lirio de ceniza.

Deshoja tu cuerpo
y te amaré,
entre ninfas drogadas
de placer.

Levanta tu vestido,
y besaré
el gozo de tu rojo
en el verde campo

Tu, blanca flor,
deja caer tus hojas
bajo la luna clara.

Tu, flor de viento,
déjame ver el ungüento
fantasmal del amor.

¡Mira el cielo!
¡Siente el sonido!
¡Regala mis sentidos!

Vela mis ojos,
antes que doblegarme
al encanto
de mi cansancio.

¡Flor de viento!
¡Flor de huracán!
Ponte a cantar,
pues de verdad
desnudo me encuentro.

¡Canta conmigo!
Baila
con mi polen
de otoño.

Canta mientras canto
y la luna veras caer
en la noche estrellada.

Saborea conmigo
destellos oscuros,
disfruta
y serás estrella de mi dormir.

¡Tu, flor de viento!
¡Tu, blanca flor!
¡Yo, lirio de plegarias!
DESEO DE TODO CORAZÓN QUE UN COMETA VESTIDO DE ORO ILUMINE VUESTROS ESCRITOS.
¡¡¡¡¡FELICES FIESTAS!!!!!
Roberto

martes, diciembre 20, 2005

VERSOS CORTOS E INTENSOS

Me gustaría que los que visitais estos versos cortos me dejéis vuestros comentarios si lo considerais oportuno.
SOLEDAD:
Quisiera inundar
de rocío tu lecho,
abrazado en las noches eternas
mi alma junto a la tuya.
PENSAMIENTOS:
Entre lo cálido,
lo dulce y el desvarío,
sumerjo en mis noches
tu pensamiento junto al mío.
MIRAR:
Mirame a los ojos,
y descubrirás
el placer del cariño
en mi mirar.
MEMORIA:
Olvidar no puedo
si no tengo recuerdos
que recordar.
GIRASOLES:
Girasoles
poseídos de movimiento
rinden culto a las agujas del reloj
del amarillento día.
CIPRESES:
Maldito baile de muertos,
que atenaza el descansar
del camposanto.
BRAZOS DE AMOR
Tan dormida se encuentra
que sus ojos cerrados
abiertos están
entre luces de sueños.
NACER
Nací,
y viví...
entre soles y lunas
de la tierra
que me vió nacer.
MIRADA DE AMOR
Mirame a la cara,
y no dejes de mirar
mis ojos sedientos de amor.
Mirame a los ojos
y descubrirás
el placer del cariño,
en mi mirar.
LA FUERZA DE TU MIRADA
Por una miradita tuya,
dejé todo...
por una miradita tuya,
lloré y luché por amarte.
EL COLOR DE TUS OJOS
Dejé de saber
que color tenían tus ojos,
el día que empecé a quererte.

Dejé de saber,
que era el desamor,
desde el día que te conocí.

Mi amor,
fue
como flor de primavera
que no marchitó en invierno.

De mis pasiones de amarte,
nació
el gozo de sentirte,
la alegría de tenerte,
y la tristeza de las discusiones
heridas crueles del amor.

Te amo sin medidas...
Sin amor soy un pájaro con las alas rotas
a merced del viento.

Solo sé,
que desde que te amo
la vida es bella.

Solo sé,
que desde que te amo
Sé que vivo.

El color de tus ojos,
los perdí de mi vista
el día que empecé a quererte.
*************************************************
La poesía de este blog está registrada por su autor Roberto Pac.
No dejéis de leer en mi blog VERSOS CORTOS PARA MEDITAR que están colocados en el mes de enero de 2006.

lunes, diciembre 19, 2005

CORAZON HERIDO

Acabo de escribir esta poesía......

CORAZON HERIDO
A pesar de los pesares
mi corazón herido estaba....
Una angustia tal
que el respirar de mi alma
moría en un lento letal.
Paseando entre chasquidos
de hojas secas de otoño,
deambulaba en el silencio
del bosque encantado.
A pesar de los pesares,
la sinrazón de la razón
embriagaba mis sentidos
cual espinas dolorosas de miedos.
Vital era pasear
por las mañanas encendidas de sol,
buscando sin parar
curar mi corazón herido.
A pesar de los pesares.....
fantasmas son
en las tinieblas del bosque,
las angustias y miedos
de la sinrazón de la razón.

EL SENTIR DE AILANTOS

Hace unos meses, escribí un poesía a los aliantos de la Plaza Lizana, como imagino que algunos de los que me leen, no sabran, quizás lo que son Ailantos, les diré que son unos arboles que hay en dicha plaza.
Siempre han estado siete arboles, erguidos como flechas hasta el cielo, dando sombra a los bancos, donde se acomodan personas de lo mas variopinto que se puede encontrar en este mundo.
Desde mi despacho los veo constantemente, pues han acompañado toda mi vida a lo largo de las estaciones del año, alguno ha desaparecido, y otros han quedado soportando los vaivenes del tiempo.
He intentado que hablaran ellos a través de mi imaginación.
Bueno, ahi les vá.....

EL SENTIR DE AILANTOS DE LA PLAZA LIZANA.

Siete hermanos
y cuatro quedamos
en esta plaza
que nos vió nacer.
Siete hermanos
y tres nos dejaron
huérfanos de soledad.
Dos,
ya hace tiempo,
nos abandonaron
por enfermedad.
Otro,
no sé como,
mutilado quedó
hasta su muerte llegar.
!Tantos años
abrazados
a la luz de las farolas!
!Tantos años
viviendo entre gente deambular!
Que lágrimas bajan sin cesar,
por nuestros cuerpos heridos
de huellas de amor.
Siete hermanos
y cuatro quedamos
en esta plaza
que nos vió nacer.

jueves, diciembre 15, 2005

PENSAMIENTOS CAUTIVOS

CON ESTE POEMA ME PRESENTE AL PREMIO NACIONAL DE POESIA " VICENTE ALEIXANDRE ", ya que se ha fallado dicho concurso,lo saco a la luz, si considerais oportuno, dejarme unas lineas.
Nota: Intenté de alguna manera, introducirme en el papel de un famoso poeta, en los últimos minutos de su vida encerrado en una celda de dos por tres metros, lo que pudo sentir, dejando escrito en sus pensamientos una carta dedicada a su amor, antes de su fusilamiento.


PENSAMIENTOS CAUTIVOS

Esperando,
desespero amor mío.
Encerrado,
alucino en las tinieblas.
Mi espera me resulta cruel y dolorosa
en este amanecer tan agonizante.
El búho inquieto,
hiere con su canto mi oído,
pues presiente mi desesperanza al alba.
La pena invade mis sensibilizados ojos,
tan espesos y sudorosos en su llorar,
que paredes perpetuas de sangre
escritas quedan,
con epitafios sin nombres.
Camino enjaulado,
uno, dos o tres pasos,
!que más da!
La aurora boreal me hace sentir
!vivas de muerte!
entre ruidos de asesinas puertas
en su abrir y cerrar de mi cautividad.
Asustado e incomprendido me encuentro
entre encadenados versos por salir.
pues, amor mío,
ésta es mi última noche de amar.
Uno, dos o tres pasos
y el cerco me atenaza
entre mugrientos barrotes.
Tranquilizo mi mente
estremecida de pensar
en la claridad de este encierro de mi ser.
Tan entrecortado tengo mi aliento,
que salir quiere de mi prisionera garganta.
Verdugos, sin letras ni corazón,
acercan sus pasos y sólo encuentran mi cuerpo,
pues,,, amor mío,
ya hace poco,
mi alma se ha unido a la tuya
buscando cantos de libertad.
Ya no hay tiempo,
ni pasos que andar,
simplemente un beso de amor.
!Un beso de amor!
y teñido de rojo
el lucero del alba oscurece.

ANUNCIO IMPORTANTE

SI ALGUIEN DE LOS QUE VISITAN MI BLOGG, QUIERE QUE LE ENVIE CINCO CUENTOS NAVIDEÑOS, ruego que me dejeís vuestra direción en mi correo electrónico, estaría encantado de inviarlos. Roberto

Nota: gracias por vuestra opinión y vuestras palabras en el tema DESILUSION,
ni són todos los que están, ni están todos los que son., pero de todas las maneras GRACIAS.
DE SABIOS ES RECTIFICAR.

martes, diciembre 13, 2005

DESILUSION

En la vida, a veces, se interpretan equivocadamente ciertos escritos, se dejan plasmados y no se puede dar marcha atras, ni borrarlos. Pero pensar que sólo se equivoca el que hace algo, y generalmente uno que escribe siempre está al filo de la navaja, pero hay que respetarlo pues acostumbra a dar lo mejor de su corazón, con equivocaciones o nó,,,,,
la vida me ha enseñado a ver muchas situaciones, y no creo que sea de recibo, la moneda que a veces se paga por una equivocación.PENSARLO, me imagino que alguien se sentirá aludido por estos comentarios. HAY QUE VALORAR EN CONJUNTO LA OBRA DE CADA UNO, Y NO CAER EN SIMPLEZAS DE UN MOMENTO DADO, pero de todas las maneras os deseo paz y cariño. Roberto.
...................................
Y si todo acabase por un instante,
un soplo en el aire,
una pluma a merced del viento
y la cúpula de oro de mi vida
derrumbose al caer la luna.
Mi vida de satén y oro
quedose mancillada,
cual doncella
en el preludio amoroso
de su abrir a la vida.
Atrás
dejose,
no sin razón,
mi corazón destrozado
por la incompresión de los demás.
Muriose
la muerte de mi muerte,
entre promesas,
nacidas de la inconsciencia
de los pesares.
Y si todo acabase
por un instante,
dejarían de latir
mis sentimientos tan encontrados,
que mi vida
empezaria
a resurgir nuevamente
en el ocaso de los tiempos.
Y si todo acabase
en un tiempo no muy lejano,
siempre resurgiría
y volvería entre cantos de vida.

lunes, diciembre 12, 2005

EL COLOR DE TUS OJOS

Dejé de saber
qué color tenían tus ojos
el día que empecé a quererte.
Dejé de saber
qué era el desamor
desde el día que te conocí.
Mi amor,
fue
como flor de primavera
que no marchitó en invierno.
De mis pasiones de amarte,
nació
el gozo de sentirte,
la alegría de tenerte,
y la tristeza de las discursiones,
heridas crueles del amor.
Te amo sin medidas...
sin amor,
soy un pajaro
con las alas rotas
a merced del viento.
Sólo sé,
que desde que te amo
sé que vivo.
El color de tus ojos,
los perdí de mi vista
el dia que empecé a quererte.

ABETOS

Sobre la tasca de nieve
cubierta de abetos azules,
encamados acebos espinosos
despliegan toda su belleza
de colores rojos y verdes intensos.
Fascinantes
abetos de cristal,
acarician con sus sollozos
las gélidas flores blancas
nacidas del invierno polar.
Sobre la tasca,
deslizantes huellas de viento
alborozadas peinan
los rizos del frio invernal.
Abetos azules soportan,
impasibles
sobre la ladera de nieve,
el peso cristalizado
del lagrimear de las nubes.
Mirando al norte.....
sobre la tasca
cubierta de nieve,
abetos de cristal y azul.
despojados de ramas moribundas,
aguantan el frío polar.

viernes, diciembre 09, 2005

EL DESPERTAR DEL VOLAR

Os dejo este poema que le tengo un gran cariño,OPINAR HACERME EL FAVOR, ya que como he dicho, lo escribí con mucho....

EL DESPERTAR DEL VOLAR
Desperté mis ansias de volar
y al viento me dejé llevar.
Busqué
en los confines de la lejanía,
donde
el cielo se junta con el mar
en un avergonzado maridaje,
de contradictorias pasiones
en mis melancolías.
"Desperté mis ansia de volar
y al viento me dejé llevar".
Despertaron
en mí...
las ansias de volar.
Me acerqué sin rubor al rumor
de olas embravecidas,
donde sirenas lujuriosas
excitaban con sus dulces cantos
mi volar.
Desperté,
en el despertar de los vientos
para tratar de poner fín
a tan larga melancolía
de mi ser.
"Desperté mis ansias de volar...
y al viento me dejé llevar".
Desperté...
y desperté.
Meció el viento mi lenta agonía
en un claro maridaje
de cielo y agua.

miércoles, diciembre 07, 2005

CRITICAS

Para que se me conozca un poquito más mi personalidad como escritor y poeta, os dejo a continuación extractos de criticas que se han publicado sobre mí, a lo largo de estos 1o meses de andadura poética, muchas veces cuando las leo me emocionan, en el fondo soy un sentimental.Pero lo que mas les extraña de mi personalidad como escritor, es que a lo largo de mi vida, en ningun momento, y doy fé yo mismo, como todos los que me rodean, que nunca leí (por desgracia) ningún libro, ni mucho menos poesía, Bueno miento, realmente me he dedicado a los negocios y naturalmente todo lo relacionado con este mundo lo he leído.
Mi ficha:
Consejero de la cadena Husa desde hace 12 años.
Vocal del Patronato de Turismo de Huesca.
Consejero de la Asociación de Empresarios de Huesca,
Alcalde de un pueblo cuyo nombre omito.
Empresario etc.
A continuación como os he comentado anteriormente, os paso unas lineas criticas, entre comillas,
sobre mi personalidad literaria.

"Poesía en vena, Avalanchas de musas, Erupción de sentimientos que un día deciden desfilar sobre el papel en forma de verso libre"..............
Javier Garisoain
"Roberto hace poesía de los valores, a veces evoca lo cotidiano e intranscendente, desde la naturaleza hasta las actitudes humanas mas diversas. los escritos están siempre llenos de vida,repletos de sentimientos expresados con la sequedad del que habla poco pero que está atento a todo aquello que tenga que ver con los seres humanos y su devenir diario.".......
Pedro J. Estaún.
"Comprendí cómo Roberto sabe sumergirse en un mundo tan opuesto al de la vida diaria, en de los recuerdos, añoranzas, deseos, proyectos ilusiones....Advertí cómo sabe recrearse en la hermosura y alcance de los sentimientos, en el atractivo de los deseos y de las cosas mas sencillas, que a la mayoría nos pasan desapercibidas. Sí, puedo decir que me causó admiración comprobar cómo es posible compaginar el ritmo de vida, en una sociedad dinamica, sin apenas tiempo para reflexionar, con la recreación de pensamientos y bellos sueños.La poesía vive en el fondo de cada persona, y Roberto cultiva ese regalo de creación literaria"......
MariaTeresa Arroyo.
"Que un empresario como Roberto Pac, detenga el tiempo para escribir poesía, clara y sencilla, como cotidiana, es un punto de partida para comenzar esa vida, que por cierto, se inicia todos los días nueva, aunque nosotros la hagamos repetida, a veces mal repetida".....
Nacho Gracia
La Cope.
"Nos enseña que es muy saludable sacar afuera lo que nace dentro. Si no somos capaces de imitarlo, por lo menos leámosle. Roberto, desde ese mundo personal, nos avisa de que hay, debe de haber, espacio para la poesía.Nadie dijo que la rima sea incompatible con la vida. Muy al contrario. Quien es capaz de escribir poesía, se vuelve transparente y nitido y abandona el estado de invisibilidad en que habitamos el resto del mundo.".....
Cristina Pérez Diego.
NOTA: Así podriamos seguir con muchos escritos.
PERO HE QUERIDO DEJAR PLASMADO ESTOS ESCRITOS DEDICADOS A MI HUMILDE PERSONA, PORQUE DE ALGUNA MANERA ES LO QUE SIENTO POR TODOS VOSOTROS, LOS `POETAS Y ESRITORES QUE ME LEIS.
OS LO DEDICO A TODOS VOSOTROS,AS, ANIMAROS A ESCRIBIR, Y EXPRESAR TODO LO QUE LLEVAIS DENTRO.
ESTAS PALABRAS ES UN RECONOCIMIENTO DE MI PERSONA HACIA TODOS VOSOTROS.
AH, SE ME OLVIDABA, NO DEJEIS DE VISITAR MI BLOGG, JEJEJ
ROBERTO PAC SA

SOMBRAS EN EL ESTRECHO

Muchos dias me siento sensibilizado ante el fenómeno de los emigrantes.
Se me han publicado muchos escritos en periodicos nacionales. aquí os dejo un pequeño poema
que refleja el sentir de las "SOMBRAS DE LA NOCHE".

Una mañana,
mis ilusiones
quedaron ahogadas
en la mar
que me vio partir.
Una mañana,
!maldita patera!
dejastes
abierta la herida.
Una mañana,
dejé de ver
el paraiso anhelado
de mis sueños.
Una mañana radiante,
teñidas de oscuro
quedaron
las aguas del estrecho.

NACER

Nací en la tierra
que me enseñó a amar la vida.
Tierra de hombres forjados
por el sol y la lluvia.
Vaivenes de sensaciones
acariciaron mi niñez,
sedienta como la vida misma.
Vientos de aromas,
acunaron mi sensibilidad abierta
en las noches estrelladas...
Entre la alegría de vivir
y la sequedad de mi ser.
Experiencias,
esperiencias....
Se aunaron entre olivos y castaños
en los días sin fin.
Atardeceres rojos de placer
hicieron vibrar el sentir de nacer,
como primaveras luminosas de sol.
Nací y viví...
Entre soles y lunas.
Esta es la tierra que me vio nacer
entre amapolas y trigales del Somontano.


Nota: en mis escritos y poemas, cuando nombro "Somontano", es el nombre de la Región de Huesca (Aragón), así como "Gratal y Guara", que son dos nombres de picos, o montañas, que rodean a Huesca.

REFLEXIONES DE UN NIÑO

¡Ay de los padres! Enfundados en sistemas educativos como si todos los niños fuéramos robots. Se nos proyecta, con el tiempo suficiente, para no estropearles las vacaciones, pues la madre con bombo incluido, no puede ir a la playa. Hay que saber cuando es nuestro nacimiento, pues la fecha para la Iglesia y la fiesta de bautizo no se pueden dejar de mano y encima cuando empezamos a despertar de nuestra niñez estamos hechos un lío.
Si me dedico a hacer correr a los animales y tirarles piedras a ver si les doy en el cogote, en lugar de trastada, se dicen entre ellos:
.- Esto chico promete, va para cazador.
Si se me ocurre lanzar botellas al suelo, sacadas del camión de repartidor de bebidas, comentan:
.- Este chico promete, lleva camino de ser un campeón en el lanzamiento de pesas en alguna olimpiada.
Y si encima, dentro de mi ignorancia de la niñez, digo:
.- Me gusta Pepito o Luci, (que son amigos que juegan conmigo en el colegio), “Y los quiero para futuro novio”
Se cabrean, y me dicen:
.- Angelito, Tu con la hija de Torcuato, que esa es la que te interesa.
La verdad que no los entiendo, antes decían que eran trastadas como dicen mis abuelos. Antes se les daba a los niños un buen coscorrón, ahora se es más permisivo con las trastadas, y tienen una justificación.
¡No hay quien los entienda!

lunes, diciembre 05, 2005

OLOR A LIRIOS

El alba llega con olor a lirios
presintiendo
el final de la noche oscura.

Baile de imágenes difusas,
se entremezclan
en el pozo sin fondo,
de los recovecos de mi memoria.

Destellos luminosos,
tan irreales como abstractos,
se entrecruzan
en las cuevas de mis ojos febriles.

Rostros con nombre propio
acompañan
el final,
en segundos tan largos,
que esperar resulta cruel.

El frescor del amanecer
deja abierto mi corazón herido,
y el alma,
cándida y amorosa,
flotar al alba se deja llevar.

El alba
amanece con olor a lirios tardíos,
entona el alba el canto del amanecer
con sonidos plañideros de campanas muertas.

ODA A LAS CAMELIAS

¡Ay
camelia, camelia!,
que con tu dulce aroma
me haces despertar un día más.

Tan virginal es tu olor,
¡camelia de mis amores!,
que con tu polen preñas
con dulzor la hermosa primavera.

¡Ay camelia, camelia!,
tan blanca como nieve primeriza,
tan roja como el corazón de la granada,
tan bonita, que me siento morir de pasión.

Si alguna vez
el paraíso existió,
el primer nacimiento del jardín
con seguridad, fuiste tu.

¡Ay
camelia, camelia!,
sin ti no puedo vivir
en este desorientado mundo de pasiones.

LA HISTORIA SE REPITE...

“Las olas de frío dejan situaciones tan lamentables como la que voy a relatar”

Y sin embargo había encontrado techo en aquel puente de los tres ojos, donde el aire descansaba al final del día. El vagabundo escudriñaba con la mirada fría el terreno para pasar la noche, buscando el refugio ideal para soportar las oscuras y largas horas del invierno. Sus pies cansados de “vagamundear” apartaban papeles y jeringuillas olvidadas de sombras de noche, con el miedo metido en su cuerpo miserable, protegiendo de alguna manera su triste vida.

Se entretuvo en colocar los cartones de una nevera sobre el suelo húmedo esperando que le diera el suficiente cobijo en su pesado dormir. Escuchaba el agua deslizarse a través de los ojos del puente esperando en su delirio noticias de aguas arriba. Escuchaba el viento romper en las paredes de piedra, laceradas y heridas con escritos soeces. Lamentaba su suerte mientras meditaba la situación que le había llevado a encontrarse sólo en este mundo.
Sentía hambre, pues no recordaba la última vez que había probado bocado. Miraba su inseparable botella de vino y se dejaba deslizar entre las sábanas de cartón hasta que el sopor invadió “la lucidez” de su cerebro.

La mañana llegó radiante, el sol empezó a calentar y los vencejos y estorninos alborotados empezaron el ir y venir a través de los ojos del puente buscando alimento, con chillidos estridentes en su volar.
El astro rey empezaba a dejar su cara despierta reflejada en el río mientras el vagabundo seguía inmóvil. Palomas asustadizas en pequeños vuelos, intentaban acercarse con miedo a la escena del puente. La botella seguía en su sitio, esperando el leve movimiento tan habitual en las mañanas por su dueño.

Dos jóvenes desde la otra orilla, desorientados y con la mirada impasible, encontraron acurrucado al vagabundo en su frío colchón.
.- Parece que duerme, dijo uno.
.- No parece que esta muerto, le contesto el otro
-. Tírale una piedra para despertarlo.
-. Parece que no se mueve.
-. Grítale. Tírale más piedras.
.- ¡Vámonos! No nos metamos en líos.

Y el vagabundo seguía inmóvil ante los ángeles, que velaban su cuerpo apedreado. Y sin embargo había encontrado techo en aquel puente de los tres ojos, donde el aire descansaba al final del día.

viernes, diciembre 02, 2005

FALTA DE COMUNICACION

Sentía Canelo como se le enturbiaba su mente, mientras su sangre recorría alocadamente todos los rincones de su cuerpo buscando, sin parar, estallar como un volcán sediento de venganza.
Presentía, limpiando su arma plateada, que la vida se le escapaba de su cuerpo en esos minutos que anteceden al final de la existencia.
Lentamente pasaba la gamuza, por el caño de su escopeta, de arriba abajo, intentando dejarla lo más brillante posible.La culata niquelada pedía a gritos que acabara el frotar de esas manos encallecidas por el tiempo, esperando que le llegara su turno.
Era una mañana gris, de esas que entristecen el Somontano, las nubes no paraban de llorar, intentado aplacar la sed de agua que sufren las tierras de Aragón.
Pensaba Canelo, ¿quién cuidaría a los animales del corral?, ¿quién se encargaría de "maigar" el huerto al amanecer?, ¿quién daría de comer a su perro Sultán?, fiel compañero de sus andanzas.
Tantas preguntas le embargaba, que los minutos pasaban sin darse cuenta en aquella mañana olvidada del calendario.
"Plegó con esmero su chaqueta de pana", dejó hecha la cama", "ordenó delicadamente su herencia ruinosa en una hoja de papel, tan confusa como él",,,,, se sentó en su silla, muda testigo de sus vivencias.... Encañonó el arma hacia su barbilla, una lagrima recorrió su rostro, el dedo tembloroso e indeciso, pensó en no hacer el más minimo movimiento, hasta que por fín, LLEGO LA OSCURIDAD.

Su mujer Linda,
!Gritó!
!Canelo! que ha sido ese ruido tan enorme.
El silencio envolvió la casa, como era habitual entre ellos dos.
Y Linda, siguió ensimismada ante la novela de su vida, con los ojos fijos en la caja tonta de las mañanas otoñales del Somontano.

Pobre Linda, y que desgraciado fué Canelo a lo largo de su vida.


Nota: Reflexionar sobre este escrito, creo que digo mucho.......

jueves, diciembre 01, 2005

!QUE BONITO RECITAL!

Hoy al levantarme, me he llevado una sorpresa agradable, al leer el periódico, pues hablaban de mí, sin animo de pedantería ni mucho menos, voy a trancribir literalmente dicho comentario.
Siempre es agradable que comenten de uno, bien o mal, para gustos, colores............

"Siento la necesidad de reseñar este recital de poesía que Roberto Pac ofreció en San Miguel de Foces en Ibieca, simplemente porque toda expresión de arte como ésta, debe ser digna de todo elogio y no la podemos silenciar.De lo contrario, ignoramos al poeta o al artista y no convertinos en enemigos del arte. En una sociedad actual donde la pérdida de valores es una constante, entronizando al dios dinero como dueño y señor. En un mundo deshumanizado donde prevalece la competencia comprometiendo a los valores éticos y morales donde Dios es el gran desconocido. En una sociedad bombardeada de mensajes telemáticos, cibernéticos y cibernáutos, ruidosa y ensordecida.
Bienvenida sea toda manifestación que nazca desde la sensibilidad para ser sentida y captada emocionalmente y por lo tanto:
Bienvenidos sean los que tienen esa sensibilidad creativa como los poetas, que no es más que tener una visión transcendentes de las cosas. Como decía Esquerda Bifet, la belleza sentida en el interior como armonía que sintoniza con todo lo creado, nos permite descubrir un mundo transcendente que el hombre no es capaz de expresar en terminos racionales y que sólo los artistas, los poetas y los místicos lo saben hacer. No es facir crear vínculos entre el público y el poeta para las gentes de a pié, pero usted, Roberto, demostró que la poesía es capaz de provocar algo más que bostezos en esta tarde-noche, ante un templo repleto de gente, sus poemas recitados por su propia voz a Monegros, Guara, al Somontano, a la muerte, al amor, daban vida, creando ese lazo de unión y esa complicidad recíproca de dar y recibir, y dejándose mecer por esa magia de la palabra hecha poesía, consiguió que nadie quedara indiferente.
Otero afirmó que la belleza de un poema está en la emoción que transmite, y eso de sobras lo consiguió.
Así pues, enhorabuena, Sr. Pac, por ese don que Dios le ha dado,felicidades por haber elegido un marco tan maravilloso como San Miguel de Foces, muchas gracias.
Pero permitame que le recuerde según Eluard, "todo poeta valeroso tiene el deber de abrir un camino tan amplio como sea posible a la exaltación humana"."""
.
ROSA PERTUSA

----NOTA___
Cuando tenga un poco de tiempo, pondré algo del recital, si me aclaro con este maldito trasto.

EL OLVIDO DEL ARTISTA

Sin premura,
quedó enterrado el silencio
en el olvido del artista.
Bajo sus cansinos brazos,
tanto tiempos de composiciones
mal acabadas,
hizo llorar el arpa perezosa.
Las cuerdas,
como hilos vivientes,
se enredaban con pasión
en los finos dedos del autor.
Sin premura,
sonidos resonantes
mendigaban acordes
en el diapasón inarmonico
del arpa olvidada.
Quedó,
quedó enterrado el silencio
en el olvido del artista.

HORMIGAS

En el silencio del valle,
sólo se escuchaba
el ir y venir de hormigas
en formación desigual.
En el silencio del campo,
tristemente,
se cernía sobre el trabajo
la muerte cercana.
En el silencio de la hierba,
pájaros de pico largo
alimentaban sus estómagos
de inquietas hormigas.
!Qué silencio susurraba
al final del día!
que en mi embargaba
la triste realidad.

SABIDURIA DE VIEJOS

A veces, hablan los viejos del lugar
que un dia vieron caer la luna,
y que la tierra se llenó de soledad
en el silencio de los muertos.
Comentan, en largas noches
de hogares consumidos de leña,
que los pájaros dejaron de hablar
y que los tulipanes cerraron los ojos.
Dicen los viejos del lugar
que oscuras tinieblas
se dejaron entrever a lo lejos,
donde olivos y carrascas
se dan la mano
por escapar del sequero.
Los recuerdos de largas veladas,
se dejaban deslizar
entre sienes blanquecinas
en compañia de atentos ojos.
A veces hablan
de tantas vivencias pasadas,
que la sabiduría de años soportados
les hace ser prisioneros de sus recuerdos.

PERROS DE GUERRA

Desaparecidos los perros de la guerra,
dejaron paso tras de sí, la paz en la tierra.
Desaparecidos los palos de la ira,
dejaron al aire, descubiertas heridas
quemadas de sinsabores enfrentados.
Tan gollescos fueron los tiempos vividos,
que la sombra de almas perdidas
vagaban buscando,
sin razón o con razón,
un lugar para descansar en el recuerdo.
Orquideas nacidas del desamor,
en jardines olvidados de la lejana arena,
alucinaban
entre cuerpos sin nombre,
las medallas ignoradas.
Coronas de espinas mal clavadas,
dejaban en el horizonte el dolor
de conciencias enfermas de odiar
abiertas al nuevo amanecer.
El sueño de ser o no ser,
quedó anulado en el humo del fin,
no dejando,
y sin dudarlo,
vencedores ni vencidos.
Desaparecidos los perros de la guerra,
en medio de la mediocridad de palacetes
y oasis perdidos,
dejaron en la lejanía
un hueco de paz a hermanos
enfrentados po la barbarie humana.

¿PORQUE?

¿y porqué no opinais??????????????????????
Todas las tardes, a estas horas me entristece la luz del día, que escapa si piedad, como el pajaro
que busca huir de su jaula, buscando cantos de libertad.
Todas las tardes, cuando oscurece el firmamento, se llena mi alma de melancolías, y la verdad no se el porqué de dichas sensaciones.
Todas las tardes, desde mi despacho, oigo los cantos de las aves, sobrevolar los tejados buscando
cobijo del frío invernal.
Será que el invierno me entristece.
O quizás será el preambulo de las navidades..................................

MI TANGO GITANO

!Aquí les dejo mi canción!
Mientras los álamos bailan al son de un tango.
Mis pies mueven pasos de lucida composición, mientras amantes hojas mecen la música salvaje del amor, embriagando dulzura acompasada.
-Soy todo tuyo, !tango embrujado!, con una botella de vino y zapatos negros de brillo.
!Aquí les dejo mi canción!
Acompañado del llorar de una viola y un violín gitano,
!Y tú, tango!, mueve los pasos al compás del piano, mientras los álamos escuchan tu composición.
-Sostengo un cigarro tibio de humo entre mis dedos amarillos, escribiendo esta canción en la madrugada de un dia cualquiera.
-Escucho la voz de mi imaginación al compás perdido, entre ríos de tinta recorro la música de mi tango querido.
-Cruzando piernas escucho mi viola, mientras ríe el violín, bailando en las hojas de los álamos.
!Acompáñame piano!
!Mueve tu teclado!
Intentando componer la cancíon de mi vida.
-Siempre te he soñado y amado,
!Tango de mi querer! con tus latidos acompasados.
No sé cuando escribí esta canción, ni sé si la escribí alguna vez.
Pero aquí les dejo la composición de mi imaginación, mientras los alamos mueven sus hojas al
COMPAS DE UN TANGO GITANO.

LLEGO LA PRIMAVERA DEL AMOR

Hace unos meses, escribí este poéma.
En los días nublados del otoño hay que leerlo para levantar nuestro animo,
espero que os guste.

"LLEGO LA PRIMAVERA DEL AMOR"

Si la primavera es amor,
¿cómo será tu sonrisa?
Si las flores son tan bellas,
¿cómo serán tus ojos?
Desato pasiones,
entre capullos nacidos
de amor
y flores abiertas de querer.
Desencadeno
en el dulce rocío de la aurora,
amores tan platónicos,
que las mañana se hace corta.
La primavera,
abre mis húmedas pestañas
entre aromas de flores
y capullos sedientos de amor.
El jardín encantados
de flores vivaces,
me hace recitar estos versos
tan sencillos y verdaderos,
que el amor rezuma
por todo mi ser.
¿Cómo será tu sonrisa?
¿Cómo serán tus ojos?....
Serán....
¿Serán como la primavera de mis ojos?

miércoles, noviembre 30, 2005

EL SILENCIO DE MI ALCOBA

!Desnúdate mujer!
y dejáme ver
tus encantos ocultos del amor.
!Entrégate mujer!
sin rubor ni verguenza
en el volcán de mis sentidos.
!Suéltate!
y deja tus instintos volar
entre sabanas de lino
y blanco satén.
!Ámame!
con furia desencadenada
bajo la luna enamorada.
Mujer,
déjame amarte,
no te cierres al placer del amor.
!Desnúdate!, !suéltate!
y déjame amarte sin condiciones
en el silencio de mi alcoba,
y sabrás como late mi corazón
pletórico de pasión.

ATRAPADO EN EL TIEMPO

Rara vez se susurra ante la timidez del duro recuerdo.
Estraña vez se confunde el suave paso de la humillación.
Los ojos miran promesas vanas en la lejanía de tormentas embravecidas.
-El mundo gira alrededor de un perfume barato, como lujuriosa ruleta de casino.
-El mundo redondo, como tambor de pistola,en las manos tiembla sin cesar.
El tiempo atrapado queda, cual manecillas de un reloj, distraido y cansado esperando un mundo por cambiar el dulce destino.

BENDITA NAVIDAD

Hay días que uno se levanta mal, enciendes la TV, y ya empienza el bombardeo para animarte la vida de perros que llevamos, qué si el Corte Inglés para hacerte sentir un miserable, qué si los villancicos,( que cualquier año se despistaran y los sacaran el Día de Todos los Santos), qué si el último reloj, y piensas, !pero si ya tenemos de todo! Estos pensamientos que tiene parte de la población, es parte de la Navidad. la otra cara de la moneda.
El reverso es, el que ama la navidad, aunque se cabree con la colocación de las luces navideñas, del portal de Belén, de la arpía de su mujer y de los niños con sus trabajos manuales del colegio,que no le dejan vivir en paz por unos días.
Por eso Eugenio se quería fugar estas navidades, ya estaba cansado de las lucecitas navideñas compradas en los comercio de" TODO A CIEN", pués el año pasado, aún recuerda cuando colocandolas en el arbol, bajo el atento mirar de la familia le pegó tal garrampazo de electricidad,que los pelos de la barba se le chamuscaron en un abrir y cerrar de ojos, ni que decir tiene, de la cena de Nochebuena, todo armonía fraternal, hasta que el alcohol invade las venas de todo Dios, y se armó el Belén, y tener que aguantar a los moros del piso de abajo, con sus letanias
y olores de curri,inundando toda la escalera, que dá la sensación de estar en una jaima.
Eugenio, ya lo tenía decidido, este año al chalet,con su perro paciente y callado, y a cantar solo los villancicos.....
Pero maldito despertador, que lo despertó en lo mejor.
!si todo ha sido un sueño!
Hay días que uno se levanta mal, LAS NAVIDADES SERAN COMO SIEMPRE.
PAZ Y AMOR, la osti.

martes, noviembre 29, 2005

REVIVIR UN MOMENTO DE LA VIDA

HUBO UN DIA,QUE EMPEZO A DESPERTAR MI ADOLESCENCIA.
BUSCABA CON ARDOR, EL FRESCOR DEL ATARDECER PARA SUBIR A LA ERA DEL PAJAR.
MIRABA EL TECHO LUMINOSO CON LOS BRAZOS EN CRUZ,
VERTIGOS Y MAREOS, ME ACOMPAÑABAN ANTE LA INMENSIDAD DEL FIRMAMENTO.
ESPERABA, EL OSCURECER DE LA NOCHE PARA ALBERGAR EN MI MENTE ADOLESCENTE, AMORES TAN PLATONICOS QUE EL PASAR DEL TIEMPO SE HACIA CORTO.
CANTOS DE GRILLOS SIN DESCANSO DELEITABAN MIS SENTIDOS.
MOCHUELOS Y LECHUZAS SE UNIAN A LA ORQUESTA DE LOS SONIDOS.
ABUNDABA TANTA INOCENCIA EN MI, QUE MIEDO SENTIA EL HACERME MAYOR, POR NO PODER REVIVIR AQUELLOS MOMENTOS VIVIDOS EN LAS ERAS DE LOS PAJARES.

LA VIDA ES BELLA

ME BASTA,
CON CREER
QUE LA VIDA ES BELLA
ME BASTA,
CON CREER
QUE MI ALMA ALEGRA MI VIDA.
MI VIDA
DESPIERTA....
DIA A DIA,
MES A MES,
ENTRE RISAS
Y CANTOS DE ALEGRIA.
LOS AÑOS PASAN...
Y SIGO CREYENDO
EN LAS GANAS DE VIVIR.
LOS LUSTROS
SON TESTIGOS
DE ESTOS SENTIMIENTOS.
ME BASTA,
CON CREER
QUE LA VIDA ES BELLA.


NOTA: Pocas palabras hacen falta, a veces, para componer un poéma sincero.

lunes, noviembre 28, 2005

SUEÑOS

SUEÑO,
LO QUE SUEÑO....
IMAGINO,
LO QUE IMAGINO....
INQUIETO DESPIERTO,
ENTRE LA UTOPIA Y EL IDEALISMO,
LO VISIONARIO E IMAGINATIVO.
PARA SOÑAR LO QUE SUEÑO.
FANTASEO LOS SUEÑOS
QUE ME HACEN ESCRIBIR
EL SOÑAR DE MIS SUEÑOS.
SUEÑO,
PORQUE SUEÑO......
FANTASEO,
POR ACANZAR MI FELICIDAD.
SUEÑOS...
SUEÑOS SON.

NARANJAS DE LA CHINA

Corrían endiabladamente los segundos, los minutos, y el señor Picapiedra, con un sudor frío de moribundo, suplicaba para sus adentros acabar con el suplicio de aguantar al pesado taxista que le habia recogido en el aeropuerto; pues no paraba de hablar y no le dejaba enfrascarse en sus pensamientos.
Llegaba tarde a la reunión, y eso no le gustaba, aunque a veces no le sirviera para nada tal puntualidad. y encima tenía que soportar una conversación tan banal, como...
¿Qué hace por Barcelona? ¿De donde és? !qué si su suegra es una bruja, o que la mujer se la pega con el butanero y encima de color! y para colmo la lluvia no deja de caer, pués el tráfico va más lento que un desfile de tortugas.
Y todo esta situación, al señor Picapiedra le estaba poniendo muy nervioso, hasta que por fín llegó al Hotel Internacional "MIRAME Y NO ME TOQUES", donde se celebraba la reunión de las Piruletas, con chinos incluidos.
Y pensó, "en que berenjenales me ha metido la empresa", si no sé el idioma del sol naciente, y encima para que leches queremos Piruletas de la China, pero bueno, un poco de francés, aderezado con el Inglés y algún gesto y así saldré del atolladero.
Entró en la reunión ejecutiva, bajando la cabeza varias veces, a modo de saludo, y la respuesta amarilla no se dejó esperar, todos de pie y erre que erre, a bajar la cabeza, hasta dejar nevados los zapatos....
Menuda jornada me espera, se dijo para sus adentros, cómo no pase algo, la cabeza me va a doler mucho más que aguantando al taxista de mis amores.
Hasta que por fín, sucedió el milagro universal, de poco sirvió el idioma, pués el chino de al lado,se movió del asiento, con cara de preocupación, se levantó y bajando la cabeza varias veces dijo en un mal francés "excusez moi" y se fué dejando tan olor, que sólo le pudo decir el señor Picapiedra, "au fond á le droite"........, ¿pero que cullons ha comido el chino?......

nota: extracto de una pequeña operación bilateral entre China y España, en lo comercial......
jajajajajaja.

RECUERDOS ENCERRADOS

¿QUIEN NO TIENE UNA AGENDA, O UN DIARIO OLVIDADO EN UN RINCON DE SU HABITACION? Opinar sobre este poema......

Baúl de los recuerdos,
encerrado te mantengo
durante tantos años,
que olvidado te tengo.
Baúl de mis amores
que guardas
en silencio
los secretos de mi vida.
Nunca te abras,
pues nadie entenderá
lo que siempre
confié a tu corazón.

HISTORIA DE UN POEMA

Recuerdo la primera vez que me regalaron un chubasquero de lona verde oscuro, tieso de grasa y largo como una levita dominical.
Entonces llovía y mucho, la retina aun tiene grabadas las imágenes de los tejados del pueblo, brillantes y desgastados por el paso del tiempo... las calles encharcadas entre el barro y surcos por el paso de carretas tiradas de cansinas caballerías.

!Y yo tenia un chubasquero! para mi deleite y envidia de los demás, me encantaba pasar las horas sintiendo la lluvia caer sobre mí, con su sonido peculiar y monótono, a través de las calles solitarias y olvidadas del otoño mientras observaba las últimas flores del verano soportando en las ventanas desvencijadas la inclemencia del frio, deshojándose en una muerte letal y dejando su vista perdida en la cumbre de Guara, donde lentamente se dejaba entrever las canas blanquecinas entre torrentes de aguas oscuras, intentando lavar las rocas esculpidas a través de los siglos.

!Y yo tenía un chubasquero! me hacia sentir alguien importante entre los niños,.
...Con que poca cosa se podía contentar la inocencia.....
Pero siempre me pregunté porque mi chubasquero tenia una HERIDA A LA ALTURA DE MI CORAZON.
!Qué inocente era la INOCENCIA!

nota;
Relato basado en el chubasquero de un Miliciano, en la guerra civil.......

domingo, noviembre 27, 2005

ZAPATERO A TUS ZAPATOS, Y RAJOY A DONDE.

---ZAPATERO PIERDE PESO EN EL VATICANO POR LA"POBRE IMPRESION" QUE DA SU GOBIERNO.

Pero, alguna vez, se ha intentado impresionar, a alguien, y en concreto a la Curia Vaticana.
Más les valdría, dejar tanta chachara en el parlamento o las Cortes de ésta nación, entre los partidos mayoritarios y los que se dejan querer.
Que al fín al cabo, lo que necesitamos los españoles, es un Gobierno constructivo, pero implicadas todas las partes, y más trabajar señores letrados, que hablando se pasa el tiempo , y el tiempo es oro. Los brillantes los queremos, pero en actuaciones logicas.
Concluyendo, sr.Zapatero, sr. Rajoy, olviden rencillas personales, cojan sus manos, se dén un apretón, y trabajen por España, y en las próximas elecciones quizas nos entre la duda a quien tenemos que votar,pues los dos serán figuras a respetar.

LA SOLEDAD DE LA NUEVA "GENERACION"

Estoy leyendo un articulo sobre la soledad, que sufre parte de la población.
Es curiosa, la civilización que nos toca vivir, imaginamos que tenemos todos los medios para ser felices y realizados, pero estamos a años luz de alcanzar valores que nos dejen satisfechos.
¿en que esquina de este mundo se ha perdido la sonrisa?, o quizás es que nunca ha existido.
Pienso, que realmente lo que se necesita es ser escuchados,o más bien , "amados", con todas sus matizaciones e imperfeciones.

sábado, noviembre 26, 2005

Y VAMOS DE TAPAS...........

Mañana acaba el IV CONCURSO HUESCA DE TAPAS, "Hoya de Huesca", en el cual mi establecimiento se ha presentado con dos tapas.
La primera "MILHOJAS DE RAPE ALANGOSTADO Y LAMINAS DE MANGO SOBRE SALSA ROMESCO".
La siguiente "TARTAR DE CIERVO CON CONFITURA DE ARANDANOS Y TEJA CRUJIENTE".
Son días de gran afluencia de público haciendo sus pinitos como Gourmets. He mandado un artículo a los periodicos locales, hablando sobre el tema, en un plan jocoso y divertido. ESPERO QUE OS GUSTE, ya que a las tapas no os puedo invitar por este medio....
DE TAPAS…

Hoy me he decidido salir de tapas con un frío de demonios, dispuesto a disfrutar de las delicatessen que me brindan los bares y restaurantes de esta ciudad.
Me he enfundado en mi casaca, como un ruso de las estepas siberianas, me he embadurnado con colonia de marca y el pelo me lo engominado hasta dejarlo tan tieso como la mojama.
- ¡Y adelante! ¡La ciudad es mía!, he dicho para mis adentros.
Dispuesto, como el mejor matador en una corrida de toros, a comerme todo lo que se me presente aunque coja un colocón de muerte, con tanto vino, pues soy un amante de los caldos de esta tierra y ya se sabe, entre tapa y tapa, el vino de rigor como dicen en mi pueblo.
Empiezo por el bar de mis amores, repleto de gourmets como yo e intento a través de pequeños saltos pedir mi primera tapa de la noche acompañada de un vino del somontano. El camarero ni me oye o se hace el despistado, pero por fin lo consigo, y como aún estoy bien, pienso lo difícil que es, pero no imposible, comerse una tapa de concurso.
Y aquí está la cuestión, ¡pero que diablos me ha dado! Intento descifrar los sabores, la verdad que están “requichibuenos”, pero no logro averiguar que es. Me miro entre empujones mi folleto, y ¡nada! Es imposible leerlo con la casaca colgada del brazo, la copa de vino en la mano y el plato de la tapa sobre la copa como si fuera el gran malabarista del circo ruso. Pero bueno adelante que la noche es para los valientes.
Me voy a otro garito, parece que aquí la odisea va a tener mejor resultado que en la batalla de trafalgar, menos clientes. Y una mesa esperándome, ¡por fin!, ¡aleluya! Miro mi manual de instrucciones y pido otra tapa, aquí parece que sé lo que me presentan. Buena pero… ¡uhiiiiii!, no sé hay gustos para todos. ¡Y yo con dos lamparazos de vino que levantan a un muerto! ¡’No sé como acabara esto!
El tercer miura de la corrida me espera, y ¡ole!, aquí debe ser el sitio adecuado pues está en el establecimiento el jurado de dicho concurso, pero pobre de mi lo que son las cosas, y yo pensando que ahí estaba la mejor tapa, esto es como cuando viajas y te miras si hay camiones en la entrada de un restaurante y piensas “aquí se comerá muy bien”, la verdad que la tapa estaba divina o no, pues mi amigo bacco empieza a sonreírme maliciosamente y ya no doy pie con bolo.
Y así dale que dale, tapa, vino, vino, tapa, vino, vino, tapa…, algunas deliciosas, otras no tanto, aunque ya no sé cual es la mejor.
Y no me pregunten como llegué a mi casa, pues la casaca la llevaba como el capote de un torero y cantando ¡ole por las tapas!.

viernes, noviembre 25, 2005

CATASTROFES NATURALES

KATRINA O VIOLENCIA

Es curioso como la realidad supera la ficción, para comprobar que las películas de afamados directores de cine sobre catástrofes naturales están basadas en hechos reales a través de unos sueños idealizados para crear unos buenos largometrajes.

Caldo de cultivo ya tienen, para un genero tan violento como real, victimas no les faltan, ancianos para que hablar, niños ahí están, ah y los pobres animalitos en los tejados, ¡que pena! Son escenas sin duda para plasmarlas a través del celuloide.

América ha quedado tocada como tantas veces, no sirve para nada tantos medios técnicos e inteligentes, el viento se lo lleva todo. La lluvia deja un reguero de desgracia y tantas situaciones catastróficas que se podrían nombrar.

Pero los medios de comunicación dejan la imagen del día, abandono de un pobre perro en un tejado por falta de sitio en una lancha, es curioso esta situación. Me recuerda a las pateras, pero en países civilizados.

La verdad es que con estas situaciones no sabemos en que país fijarnos o que modelo debemos seguir, todos estamos expuestos a sufrir una catástrofe de este tipo y ni los medios tecnológicos mas avanzados son capaces de detenerla.

POEMA DE AMOR

Déjame un hueco
en tu corazón,
y sentirás el amor
que te entregué
aquel día,
que tu alma
se unió a la mía.
Abrete, siénteme
y déjame amarte
en esta tarde
de verano verde,
donde un día
el amor amaneció
en mi alma perdida.

jueves, noviembre 24, 2005

EL ULTIMO ERMITAÑO


A sido un verano de locos, de grandes desgracias y catástrofes a nivel mundial, hice un escrito que se publicó a nivel nacional en varios medios de comunicación en la secciones de Cartas al Director.
Os lo voy a dejar plasmado en este Blog, para que deis vuestra opinión al respecto, si os apetece.

-Con la llegada de la estación otoñal,preludio de los largos días del invierno, rodeado del musgo verde embriagado de flores, Madreselvas, Milamores y Perforanieves, deleito mis sentidos en la inmensidad seductora de estas montañas, ascentrales y cansadas de frío, que es el techo de mis Pirineos.

-Con la llegada, desde mi cabaña de madera, medito los vaivenes y acontecimientos de un verano de locos.....Tantos desastres de la naturaleza no dejan impasible mi retina, pues me hacen soñar en el comienzo de mi invernar con un año mejor.

-Con la llegada del frío, desde mi choza oigo la berrea, como bello comienzo de las fantasías amorosas de los ciervos bajo el atento mirar de los últimos insectos del verano.

Arriba, a lo lejos, y mas cerca, parece que la nieve blanquecina envuelve los picos del Pirineo, dejando arropado con un manto inmaculado las rocas lavadas del tiempo.

Colores, ocres y pardos, naranjas o amarillos.... hacen cuna de mis recuerdos, en los largos dias de humedad incesante.

Quiero dormir, descansar de este verano, y olvidar los momentos vividos para por fin resurgir como flor primaveral.

EPITAFIO


Hace unos dias, leí un epitáfio en el Camposanto de Huesca, o los transcribo literalmente con una poesía que me salió del corazón.

Si algún dia muero,
no llores por mí,
sino rosas quiero
adornar mi dormir.

Si algún día
dejo de ver el sol,
no llores por mí,
pues embriagado estoy de luz.

-Y si algún día muero,
déjame un hueco
en el recuerdo
de tu corazón herido.

Es una poesía triste, pero no quita que está llena de sentimientos y esperanza.

martes, noviembre 22, 2005

PUBLICACION DE ARTICULOS

BUENO, LOS ESCRITOS QUE HABEIS LEIDO HASTA AHORA,SE ME HAN PUBLICADO TODOS EN DIVERSOS MEDIOS DE COMUNICACION.
SIEMPRE ES AGRADABLE TENER ESTAS NOTICIAS, PARA UNA PERSONA, COMO YO,
QUE AL FIN Y AL CABO SOY UN DESCONOCIDO EN ESTE MUNDO.
DE TODAS LAS MANERA GRACIAS A TODOS LOS QUE ME LEEN Y ME AGUANTAN CON MIS REFLEXIONES Y POESIAS.

sábado, noviembre 19, 2005

UNA REFLEXION

A veces nos preguntamos, que juego mágico se origina cuando entramos en un ascensor abarrotado de personas, con la mirada perdida en un punto no concreto, y dando un paso pequeñito, delante o atras, según las circunstancias, para dejar hueco en un habitáculo tan pequeño cómo es la cabina de un ascensor.

Es una situación cotidiana como única, pués el papel de actores que desempeñamos, nos hace ser protagonistas en tan corto espacio de tiempo, sin apenas imaginarlo.

Toda esta operación se realiza sin cambiar palabra, ni contacto corporal, y a nadie se le ocurre decir !PERDONE UD. AQUI NO HA SITIO!

Esta reflexión es lo que nos define
nuestro comportamiento en esta sociedad.

Siempre que aceptemos las reglas, en un espacio tan reducido, sin lugar a dudas, dejara olvidadas, entre planta y planta, las trabas sociales de una convivencia llevadera, con el ultimo viajero de un tren apeado de la sociedad materialista.

Pero debemos tener precaución con las prisas y la indeferencia, a veces el ascensor vá demasiado rapido, y el papel de los recién llegados a la planta primera, le es mucho mas costoso
involucrarse en la escenificación de la ópera, en la antesala de un dia cualquiera.

"en el fondo, todo es una utopía, con la emigración, o no, quien sabe"

MONTE DE VENUS

Después de un parón de dos dias, pues he estado en barcelona, que por cierto, aparte de unas reuniones maratonianas sobre temas de Turismos, ha habido tiempo para hablar de Poesia y Literatura, acompañado de personajes de lo mas variopinto en este mundo.
dicen que me auguran el triunfo en este arte , y yo pienso, pobre de mi, que ingnorancia, no quiero faltar a sus razonamientos, pero estoy a años luz de los medianos escritores, y no digo de los grandes poetas o escritores.
Pero, sabeis lo que os digo, que mientras disfrute yo y los que me rodean al leerme o escucharme, chapeau, eso es el sentirse realizado, lo demás son quimeras, entre comilllas.
Bueno vale de chacharas, y aqui teneis una bonita poesia de Mi mulata.

LAGRIMAS DULCES
RESBALAN LA MEJILLA
SOBRE LA PIEL SEDOSA
DE MI MULATA.

DULCES LLANTOS
GIMIENDO,
!TIGRESA DE CELO
ILUMINA TU SELVA!

PLAÑIDERO ROCIO
EMPAPA TU TEZ
!MORENA DE MIS AMORES!
EN LA JUNGLA DE TU AMOR.

LIANA DE RIZOS,
DA COLOR NEGRO
LA CABEZA
DE MI MULATA.

!MULATA! MULATA,
QUE NEGRA
ES TU PIEL SEDOSA,
QUE DE ROJO ACABA
DONDE EMPIEZA TU AMOR.

martes, noviembre 15, 2005

ILUSA MUERTE

Caminando,
no se cómo
ni cuando pasó,
acercose a mi
la muerte,
¿Que miras?
me dijo,
¿no sientes miedo?
me espetó.
!Qué ílusa
es la muerte!,
ni se entera
que muerto estoy.

EL PUNTO ROJO (poema recordando el 11M)

En la lejanía de mi memoria,
las brumas del horizonte
rojas de llorar,
amarillas de esperanza,
me hacen despertar
un día más.
Arropado
entre figuras urbanas,
llenas de sentimientos
de paz contralada,
me deslizo suavemente
en el silencio de los recuerdos.
El punto rojo de mi retina
se estremece
entre pensamientos y pesadillas,
tan profundos,
que el odio acumulado
se desmorona en mi conciencia,
ante la esperanza de un mundo mejor.
En un lento pasar
de traviesas y railes,
acompañan mi viaje
sonidos de campanas,
ante las miradas contradictorias
de sensibilizados ojos de llorar.
Velas consumidas de recuerdos
me esperan,
donde un día sin piedad,
estalló
la luz de la sinrazón.

lunes, noviembre 14, 2005

UN TORERO ARAGONES

Hace un rato he estado hablando con un amigo y me ha comentado la gran desidia que hay en la plaza de toros de Huesca, con cierto toreros aragoneses, que si no se les da altenativas, que si no se cuenta con las figuras de toreo que tenemos en Aragón.
Y no he tenido mas remedio que escribir un pequeño articulo en defensa de un matador, PAULITA, este escrito lo acabo de mandar a los periodicos de Aragón, en reconocimiento a la labor que realiza por toda España.
Es penoso, pero ya dice el refrán "que nadie es profeta en su tierra".
Espero que esto no ocurra con este señor.

UN TORERO ARAGONÉS

Dicen que el toreo es el arte de amar al toro, que torear es dejar el alma en la plaza, que la silueta de un capote en manos de una figura torera es lo máximo que se puede aspirar en los corazones que aman la fiesta nacional.

Paulita un aragonés que conjuga todos los conceptos del toreo, vinculado a esta tierra por muchas razones, es digno representante de nuestra fiesta nacional, tanto dentro como fuera de nuestras fronteras.

Su estilo fino, apasionado, amante del toro, deja una huella en la arena para muy pocos elegidos. Gallardía, profesionalidad, sobriedad son sus armas. Las nuestras, los ojos, para ver las faenas que nos deja grabadas en nuestra retina.

No lo olvidemos por nuestras tierras, que de sabios es rectificar...

REQUIEN POR LAS BALLENAS

Hoy leyendo la prensa, me he sentido sensibilizado con un articulo que hablaba de la caza descriminada de las ballenas.
He pensado que con un escrito podía hacer algo por dicha masacre, y aqui estoy, ni corto ni perezoso he empezado a plasmar mis pensamientos, y por no darle un estilo científico ni mucho menos triste, he intentado darle un tono jocoso y de ironia a dicha caceria.
A veces este tipo de lectura, da mejores resultados sobre la prolemática suscitada, espero que me lo publiquen, o al menos me lo lea un director despistado, y así me sentire realizado.

REQUIEM POR LAS BALLENAS

El mar huele a podrido, y nunca mejor dicho. Quién no se haya sentado al pie de un acantilado con la vista perdida entre las rocas o en la horizonte, o no haya sentido el aire golpear en la cara, o escuchar el sonido de la lejanía, nunca se imaginara porque huele a podrido.

En la ultima reunión de la comisión ballenera internacional, celebrada en Ulsan, les faltó una gran invitada, la principal protagonista “la ballena yubarta” en representación de su familia, para dejar constancia de porque se mantiene situación de muerte entre sus congéneres.

De poco sirve esconderse en el santuario antártico ni en las entrañas del mar. La flota japonesa, al mando del Nisshin Mahru como nave nodriza, y rodeados de embarcaciones científicas, ¡que ironía!, localizan y dan caza con muerte incluida como todos los años en esta época a todo bicho viviente que tenga problemas de sobrepeso.

Y digo que el mar huele a podrido en el acantilado, pues sólo hace falta agudizar la vista y el olfato para oír las noticias que nos trae el viento, entre la negrura del chapapote o el romper del esperma de las ballenas en las rocas que a veces lo confundo con la espuma del agua.

Puede que alguien pueda sonreír con este escrito irónico, pero de verdad, a la próxima cumbre ballenera deberían tener cuidado con olvidarse de invitados tan importantes, como son las ballenas, para que den su opinión al respecto.

Sino como solución, se pondrán en huelga de hambre y de esta forma su carne ya no tendrá interés.

sábado, noviembre 12, 2005

Escrito sobre turismo

Basta de alabanzas y vamos al grano como se dice por estas tierras de Aragon, he mandado un escrito sobre tema de turismo a la revista Husa News así como a Hosteltur para su posible publicación, espero que déis vuestra opinión.

EDUCACIÓN ANTE TODO

¿Y como deberíamos moldear a nuestros empleados? No sé si la palabra “moldear” es la adecuada, ni sé si hay que moldear a los empleados o a los empresarios del sector; la teoría, a veces se pierde por el camino, y lo que tiene que prevalecer es la educación para atender a los clientes.

Como norma de fe, y siempre hay que tenerlo en cuenta, bajo mi modesta opinión es simplemente “atender como nos gustaría que se nos atendiera a nosotros”, es fácil de entender. ¿Pero que hacemos con una mano de obra, que por desgracia, esta a falta de calificación profesional adecuada? ¿O con empresarios que surgen de no sé donde, en este sector, sin conocer abiertamente este trabajo, sin más razón, que hacer dinero fácil?

En el primero de los casos, podemos enseñar con escuelas especializadas, con nuevas tecnologías, con campos más integrales de conocimientos, pero falta, en muchos casos, la base “la educación primaria”, la que hace sentirse al cliente como en casa. Es un concepto que por muchas circunstancias se esta perdiendo. A veces, la palabra educación se mal interpreta con el servilismo.

Nuestros clientes necesitan que en los hoteles se les conozca por su nombre, no quieren ser un número en un casillero impersonal. En el fondo, una frase lo dice todo, “trato familiar”, si se puede denominar de alguna manera al trato que pide cuando entra en nuestros establecimientos. Es muy fácil vender modernismo, tecnologías avanzadas, hoteles pequeños con encanto o macrohoteles, pero que difícil es vender familiaridad, cordialidad, atención personificada sin caer en el error de que se baja la cabeza.

En el segundo de los casos “moldear a ciertos empresarios”, ¿cómo podemos exigir a nuestros empleados si nosotros mismos no somos mas amables con los que realmente nos mantienen, “los clientes”?

Bajemos, en algunos casos, de nuestra poltrona y vivamos un poco mas la vida del hotel, lo agradecerán nuestros empleados y naturalmente nuestros clientes, y en consecuencia no se nos tachara de ganar un dinero fácil en este sector. Que en el fondo somos profesionales, y el dinero fácil se lo dejamos para el que viene de paso, al fin y al cabo, caerán por su propio peso.

En este maravilloso mundo que es la vida de un hotel pocos trabajos son tan enriquecedores como este oficio que hemos elegido.

“Disfrutar y vivir la vida de un hotel, es parte de nuestra vida”

Presentacion del recital por D. José María Guindano


Recital de Poesía
5 de Noviembre de 2005
IGLESIA DE SAN MIGUEL DE FOCES


Buenas tardes Querido Público:
Tengo la suerte de presentarles hoy a un amigo. Un amigo al que muchos de Ustedes de sobra conocen como Roberto Pac, respetable ciudadano de Huesca y empresario hostelero.
Pero hoy quiero manifestar y dejar al descubierto su nueva faceta y su reciente personalidad como escritor y poeta.
En el recital en que presentó en Huesca su primer libro “El despertar de mis sentidos”, manifesté que para mí fue un auténtico milagro el que se había realizado en él, ya que después de años de conocimiento y sin nadie sospecharlo, me costa que ni él mismo, afloró de él ese tesoro guardado en su alma, ciertamente destinado al deleite de nuestros sentidos. Expresé también, referente a él, un símil a la poesía de Bécquer sobre el arpa olvidada repleta de notas dormidas y asegurando que muchas veces el genio así duerme en el fondo del alma esperando una voz que le diga “levántate y anda”.
Esta es la historia de Roberto Pac, empujado como por designio divino a la preciosa pero ardua tarea de escribir.
Impulso irrefrenable que requiere sacrificios, insomnios y zozobras pero que por la progresión en su todavía corta pero fulgurante carrera, sus cualidades y maneras le auguramos la miel del triunfo.
Conviene reseñar su prodigiosa inspiración (a veces mi cuenta que en ocasiones, generalmente en la soledad del monte ó en los atardeceres de Arguis, acuden a su mente agolpándose fantasías, versos y poemas).
Todavía no salgo de mi asombro, conociendo su cordura y cierta timidez, cómo se ha lanzado a volar sin miedo y sin rubor por los espacios y cielos incógnitos en que ya sin titubeos deja trazos y estelas de fuerte personalidad que reafirman su sensibilidad, su faceta artística y su vivacidad intelectual.
Quisiera destacar, aunque hoy tratamos de poesía, que Roberto es un prosista excepcional como podrán comprobar los que hayan leído sus escritos ya publicados en diarios punteros o regionales de España.
En la opinión de los que le leen, y la mía propia, es un crítico excepcional donde da a entender inteligentemente el motivo de la crítica, nadie se siente abiertamente ofendido y quien está en el punto de mira se siente ligeramente sonrojado ante la evidencia y al mismo tiempo como atrapado entre su sorna y su gracejo.
En este campo de la prosa, prepárense, que a no mucho tardar tendremos no pocas y agradables sorpresas.
Escuchemos los poemas de Roberto. Poemas que surgen de su ser como diamantes puros que se van modelando en finas metáforas; surgen de su espontaneidad inevitable. La vida, el amor y la muerte son sus pilares fundamentales.
Poeta sincero y noble; tenazmente fiel a sus impulsos, impregnados y aderezados de sus claros aromas pirenaicos, Gratal, Guara, las costumbres de su entrañable tierra, y como no, sus innumerables joyas arquitectónicas de las que hoy tenemos un formidable ejemplo en San Miguel de Foces, auténtico privilegio y marco envidiable para un acto como este.
Vamos a disfrutar del momento. Muchas gracias.
José María Guindano.

San Miguel de Foces (Ibieca, Huesca)

Como ya he comentado en mi introdución intento transmitir a través de mis palabras la poesía que sale de mi corazon.

El pasado día 5 de noviembre dí mi segundo recital en un lugar maravilloso de esta tierra de Huesca, como es el Somontano, bajo una luna mahometana y un lucero del alba que con sus guiños de complicidad iluminaban la noche, tan radiante y transparente, que hacían de San Miguel de Foces un lugar idílico para recitar poemas.


Tengo que dar las gracias a todos los asistentes por acompañarme en este acto tan entrañable, también a D. Jose María Guindano por presentarme y en general a todos las partes implicadas
para organizar dicho evento, y en especial a Rosa Pertusa por aguantar mis debilidades escénicas, mis temores y miedos por salir a un escenario, y no quiero olvidarme de una colaboradora muy importante para mi como es EstherPeirón, que es la voz de la crítica, la Santa Inquisición, que con sus consejos a veces no me llegan a quemar en la hoguera por mis escritos.

La presentacion de D. Jose María Guindano la paso a continuacion literalmente.

Presentación de "El despertar de mis sentidos"

Bueno, hoy dia 12 de noviembre me he decidido a a crear este blog empujado por mi hija Alicia, para dejar constancia de mi trabajo en este mundo tan complejo que es el de la literatura.

Para el que no me conoce, les voy a ralatar un poco mi historia aunque yo creo que la debería escibir otra persona, para no pecar de prepotencia, pero que más da, ahí va como dice la canción.
Empecé a plasmar mis pensamientos hace 10 meses, a través de la poesia, durante este tiempo edité un libro de poemas "El despertar de mis sentidos", así como un pliego literario de 14 poesias a través del Instituto de Estudios Altoaragoneses.

Durante tan corta trayectoria, como prosista y critico, se me ha publicado constantemente en perdiodicos nacionales como locales, y como atrevimiento personal he sabido salir a la palestra con dos recitales de poesias.

Pero todo esto no es comparable con el placer que puedo sentir al escribir.

Bueno, basta de rollos, y vamos a lo importante.
Espero que disfruten con estas paginas.
Roberto Pac