EL COLOR DE TUS OJOS

Dejé de saber
qué color tenían tus ojos
el día que empecé a quererte.
Dejé de saber
qué era el desamor
desde el día que te conocí.
Mi amor,
fue
como flor de primavera
que no marchitó en invierno.
De mis pasiones de amarte,
nació
el gozo de sentirte,
la alegría de tenerte,
y la tristeza de las discursiones,
heridas crueles del amor.
Te amo sin medidas...
sin amor,
soy un pajaro
con las alas rotas
a merced del viento.
Sólo sé,
que desde que te amo
sé que vivo.
El color de tus ojos,
los perdí de mi vista
el dia que empecé a quererte.

ABETOS

Sobre la tasca de nieve
cubierta de abetos azules,
encamados acebos espinosos
despliegan toda su belleza
de colores rojos y verdes intensos.
Fascinantes
abetos de cristal,
acarician con sus sollozos
las gélidas flores blancas
nacidas del invierno polar.
Sobre la tasca,
deslizantes huellas de viento
alborozadas peinan
los rizos del frio invernal.
Abetos azules soportan,
impasibles
sobre la ladera de nieve,
el peso cristalizado
del lagrimear de las nubes.
Mirando al norte.....
sobre la tasca
cubierta de nieve,
abetos de cristal y azul.
despojados de ramas moribundas,
aguantan el frío polar.

EL DESPERTAR DEL VOLAR

Os dejo este poema que le tengo un gran cariño,OPINAR HACERME EL FAVOR, ya que como he dicho, lo escribí con mucho....

EL DESPERTAR DEL VOLAR
Desperté mis ansias de volar
y al viento me dejé llevar.
Busqué
en los confines de la lejanía,
donde
el cielo se junta con el mar
en un avergonzado maridaje,
de contradictorias pasiones
en mis melancolías.
"Desperté mis ansia de volar
y al viento me dejé llevar".
Despertaron
en mí...
las ansias de volar.
Me acerqué sin rubor al rumor
de olas embravecidas,
donde sirenas lujuriosas
excitaban con sus dulces cantos
mi volar.
Desperté,
en el despertar de los vientos
para tratar de poner fín
a tan larga melancolía
de mi ser.
"Desperté mis ansias de volar...
y al viento me dejé llevar".
Desperté...
y desperté.
Meció el viento mi lenta agonía
en un claro maridaje
de cielo y agua.

CRITICAS

Para que se me conozca un poquito más mi personalidad como escritor y poeta, os dejo a continuación extractos de criticas que se han publicado sobre mí, a lo largo de estos 1o meses de andadura poética, muchas veces cuando las leo me emocionan, en el fondo soy un sentimental.Pero lo que mas les extraña de mi personalidad como escritor, es que a lo largo de mi vida, en ningun momento, y doy fé yo mismo, como todos los que me rodean, que nunca leí (por desgracia) ningún libro, ni mucho menos poesía, Bueno miento, realmente me he dedicado a los negocios y naturalmente todo lo relacionado con este mundo lo he leído.
Mi ficha:
Consejero de la cadena Husa desde hace 12 años.
Vocal del Patronato de Turismo de Huesca.
Consejero de la Asociación de Empresarios de Huesca,
Alcalde de un pueblo cuyo nombre omito.
Empresario etc.
A continuación como os he comentado anteriormente, os paso unas lineas criticas, entre comillas,
sobre mi personalidad literaria.

"Poesía en vena, Avalanchas de musas, Erupción de sentimientos que un día deciden desfilar sobre el papel en forma de verso libre"..............
Javier Garisoain
"Roberto hace poesía de los valores, a veces evoca lo cotidiano e intranscendente, desde la naturaleza hasta las actitudes humanas mas diversas. los escritos están siempre llenos de vida,repletos de sentimientos expresados con la sequedad del que habla poco pero que está atento a todo aquello que tenga que ver con los seres humanos y su devenir diario.".......
Pedro J. Estaún.
"Comprendí cómo Roberto sabe sumergirse en un mundo tan opuesto al de la vida diaria, en de los recuerdos, añoranzas, deseos, proyectos ilusiones....Advertí cómo sabe recrearse en la hermosura y alcance de los sentimientos, en el atractivo de los deseos y de las cosas mas sencillas, que a la mayoría nos pasan desapercibidas. Sí, puedo decir que me causó admiración comprobar cómo es posible compaginar el ritmo de vida, en una sociedad dinamica, sin apenas tiempo para reflexionar, con la recreación de pensamientos y bellos sueños.La poesía vive en el fondo de cada persona, y Roberto cultiva ese regalo de creación literaria"......
MariaTeresa Arroyo.
"Que un empresario como Roberto Pac, detenga el tiempo para escribir poesía, clara y sencilla, como cotidiana, es un punto de partida para comenzar esa vida, que por cierto, se inicia todos los días nueva, aunque nosotros la hagamos repetida, a veces mal repetida".....
Nacho Gracia
La Cope.
"Nos enseña que es muy saludable sacar afuera lo que nace dentro. Si no somos capaces de imitarlo, por lo menos leámosle. Roberto, desde ese mundo personal, nos avisa de que hay, debe de haber, espacio para la poesía.Nadie dijo que la rima sea incompatible con la vida. Muy al contrario. Quien es capaz de escribir poesía, se vuelve transparente y nitido y abandona el estado de invisibilidad en que habitamos el resto del mundo.".....
Cristina Pérez Diego.
NOTA: Así podriamos seguir con muchos escritos.
PERO HE QUERIDO DEJAR PLASMADO ESTOS ESCRITOS DEDICADOS A MI HUMILDE PERSONA, PORQUE DE ALGUNA MANERA ES LO QUE SIENTO POR TODOS VOSOTROS, LOS `POETAS Y ESRITORES QUE ME LEIS.
OS LO DEDICO A TODOS VOSOTROS,AS, ANIMAROS A ESCRIBIR, Y EXPRESAR TODO LO QUE LLEVAIS DENTRO.
ESTAS PALABRAS ES UN RECONOCIMIENTO DE MI PERSONA HACIA TODOS VOSOTROS.
AH, SE ME OLVIDABA, NO DEJEIS DE VISITAR MI BLOGG, JEJEJ
ROBERTO PAC SA

SOMBRAS EN EL ESTRECHO

Muchos dias me siento sensibilizado ante el fenómeno de los emigrantes.
Se me han publicado muchos escritos en periodicos nacionales. aquí os dejo un pequeño poema
que refleja el sentir de las "SOMBRAS DE LA NOCHE".

Una mañana,
mis ilusiones
quedaron ahogadas
en la mar
que me vio partir.
Una mañana,
!maldita patera!
dejastes
abierta la herida.
Una mañana,
dejé de ver
el paraiso anhelado
de mis sueños.
Una mañana radiante,
teñidas de oscuro
quedaron
las aguas del estrecho.

NACER

Nací en la tierra
que me enseñó a amar la vida.
Tierra de hombres forjados
por el sol y la lluvia.
Vaivenes de sensaciones
acariciaron mi niñez,
sedienta como la vida misma.
Vientos de aromas,
acunaron mi sensibilidad abierta
en las noches estrelladas...
Entre la alegría de vivir
y la sequedad de mi ser.
Experiencias,
esperiencias....
Se aunaron entre olivos y castaños
en los días sin fin.
Atardeceres rojos de placer
hicieron vibrar el sentir de nacer,
como primaveras luminosas de sol.
Nací y viví...
Entre soles y lunas.
Esta es la tierra que me vio nacer
entre amapolas y trigales del Somontano.


Nota: en mis escritos y poemas, cuando nombro "Somontano", es el nombre de la Región de Huesca (Aragón), así como "Gratal y Guara", que son dos nombres de picos, o montañas, que rodean a Huesca.

REFLEXIONES DE UN NIÑO

¡Ay de los padres! Enfundados en sistemas educativos como si todos los niños fuéramos robots. Se nos proyecta, con el tiempo suficiente, para no estropearles las vacaciones, pues la madre con bombo incluido, no puede ir a la playa. Hay que saber cuando es nuestro nacimiento, pues la fecha para la Iglesia y la fiesta de bautizo no se pueden dejar de mano y encima cuando empezamos a despertar de nuestra niñez estamos hechos un lío.
Si me dedico a hacer correr a los animales y tirarles piedras a ver si les doy en el cogote, en lugar de trastada, se dicen entre ellos:
.- Esto chico promete, va para cazador.
Si se me ocurre lanzar botellas al suelo, sacadas del camión de repartidor de bebidas, comentan:
.- Este chico promete, lleva camino de ser un campeón en el lanzamiento de pesas en alguna olimpiada.
Y si encima, dentro de mi ignorancia de la niñez, digo:
.- Me gusta Pepito o Luci, (que son amigos que juegan conmigo en el colegio), “Y los quiero para futuro novio”
Se cabrean, y me dicen:
.- Angelito, Tu con la hija de Torcuato, que esa es la que te interesa.
La verdad que no los entiendo, antes decían que eran trastadas como dicen mis abuelos. Antes se les daba a los niños un buen coscorrón, ahora se es más permisivo con las trastadas, y tienen una justificación.
¡No hay quien los entienda!

OLOR A LIRIOS

El alba llega con olor a lirios
presintiendo
el final de la noche oscura.

Baile de imágenes difusas,
se entremezclan
en el pozo sin fondo,
de los recovecos de mi memoria.

Destellos luminosos,
tan irreales como abstractos,
se entrecruzan
en las cuevas de mis ojos febriles.

Rostros con nombre propio
acompañan
el final,
en segundos tan largos,
que esperar resulta cruel.

El frescor del amanecer
deja abierto mi corazón herido,
y el alma,
cándida y amorosa,
flotar al alba se deja llevar.

El alba
amanece con olor a lirios tardíos,
entona el alba el canto del amanecer
con sonidos plañideros de campanas muertas.

ODA A LAS CAMELIAS

¡Ay
camelia, camelia!,
que con tu dulce aroma
me haces despertar un día más.

Tan virginal es tu olor,
¡camelia de mis amores!,
que con tu polen preñas
con dulzor la hermosa primavera.

¡Ay camelia, camelia!,
tan blanca como nieve primeriza,
tan roja como el corazón de la granada,
tan bonita, que me siento morir de pasión.

Si alguna vez
el paraíso existió,
el primer nacimiento del jardín
con seguridad, fuiste tu.

¡Ay
camelia, camelia!,
sin ti no puedo vivir
en este desorientado mundo de pasiones.

LA HISTORIA SE REPITE...

“Las olas de frío dejan situaciones tan lamentables como la que voy a relatar”

Y sin embargo había encontrado techo en aquel puente de los tres ojos, donde el aire descansaba al final del día. El vagabundo escudriñaba con la mirada fría el terreno para pasar la noche, buscando el refugio ideal para soportar las oscuras y largas horas del invierno. Sus pies cansados de “vagamundear” apartaban papeles y jeringuillas olvidadas de sombras de noche, con el miedo metido en su cuerpo miserable, protegiendo de alguna manera su triste vida.

Se entretuvo en colocar los cartones de una nevera sobre el suelo húmedo esperando que le diera el suficiente cobijo en su pesado dormir. Escuchaba el agua deslizarse a través de los ojos del puente esperando en su delirio noticias de aguas arriba. Escuchaba el viento romper en las paredes de piedra, laceradas y heridas con escritos soeces. Lamentaba su suerte mientras meditaba la situación que le había llevado a encontrarse sólo en este mundo.
Sentía hambre, pues no recordaba la última vez que había probado bocado. Miraba su inseparable botella de vino y se dejaba deslizar entre las sábanas de cartón hasta que el sopor invadió “la lucidez” de su cerebro.

La mañana llegó radiante, el sol empezó a calentar y los vencejos y estorninos alborotados empezaron el ir y venir a través de los ojos del puente buscando alimento, con chillidos estridentes en su volar.
El astro rey empezaba a dejar su cara despierta reflejada en el río mientras el vagabundo seguía inmóvil. Palomas asustadizas en pequeños vuelos, intentaban acercarse con miedo a la escena del puente. La botella seguía en su sitio, esperando el leve movimiento tan habitual en las mañanas por su dueño.

Dos jóvenes desde la otra orilla, desorientados y con la mirada impasible, encontraron acurrucado al vagabundo en su frío colchón.
.- Parece que duerme, dijo uno.
.- No parece que esta muerto, le contesto el otro
-. Tírale una piedra para despertarlo.
-. Parece que no se mueve.
-. Grítale. Tírale más piedras.
.- ¡Vámonos! No nos metamos en líos.

Y el vagabundo seguía inmóvil ante los ángeles, que velaban su cuerpo apedreado. Y sin embargo había encontrado techo en aquel puente de los tres ojos, donde el aire descansaba al final del día.

Tango

Aqui os dejo un fragmento del recital del 5 de Noviembre

FALTA DE COMUNICACION

Sentía Canelo como se le enturbiaba su mente, mientras su sangre recorría alocadamente todos los rincones de su cuerpo buscando, sin parar, estallar como un volcán sediento de venganza.
Presentía, limpiando su arma plateada, que la vida se le escapaba de su cuerpo en esos minutos que anteceden al final de la existencia.
Lentamente pasaba la gamuza, por el caño de su escopeta, de arriba abajo, intentando dejarla lo más brillante posible.La culata niquelada pedía a gritos que acabara el frotar de esas manos encallecidas por el tiempo, esperando que le llegara su turno.
Era una mañana gris, de esas que entristecen el Somontano, las nubes no paraban de llorar, intentado aplacar la sed de agua que sufren las tierras de Aragón.
Pensaba Canelo, ¿quién cuidaría a los animales del corral?, ¿quién se encargaría de "maigar" el huerto al amanecer?, ¿quién daría de comer a su perro Sultán?, fiel compañero de sus andanzas.
Tantas preguntas le embargaba, que los minutos pasaban sin darse cuenta en aquella mañana olvidada del calendario.
"Plegó con esmero su chaqueta de pana", dejó hecha la cama", "ordenó delicadamente su herencia ruinosa en una hoja de papel, tan confusa como él",,,,, se sentó en su silla, muda testigo de sus vivencias.... Encañonó el arma hacia su barbilla, una lagrima recorrió su rostro, el dedo tembloroso e indeciso, pensó en no hacer el más minimo movimiento, hasta que por fín, LLEGO LA OSCURIDAD.

Su mujer Linda,
!Gritó!
!Canelo! que ha sido ese ruido tan enorme.
El silencio envolvió la casa, como era habitual entre ellos dos.
Y Linda, siguió ensimismada ante la novela de su vida, con los ojos fijos en la caja tonta de las mañanas otoñales del Somontano.

Pobre Linda, y que desgraciado fué Canelo a lo largo de su vida.


Nota: Reflexionar sobre este escrito, creo que digo mucho.......

!QUE BONITO RECITAL!

Hoy al levantarme, me he llevado una sorpresa agradable, al leer el periódico, pues hablaban de mí, sin animo de pedantería ni mucho menos, voy a trancribir literalmente dicho comentario.
Siempre es agradable que comenten de uno, bien o mal, para gustos, colores............

"Siento la necesidad de reseñar este recital de poesía que Roberto Pac ofreció en San Miguel de Foces en Ibieca, simplemente porque toda expresión de arte como ésta, debe ser digna de todo elogio y no la podemos silenciar.De lo contrario, ignoramos al poeta o al artista y no convertinos en enemigos del arte. En una sociedad actual donde la pérdida de valores es una constante, entronizando al dios dinero como dueño y señor. En un mundo deshumanizado donde prevalece la competencia comprometiendo a los valores éticos y morales donde Dios es el gran desconocido. En una sociedad bombardeada de mensajes telemáticos, cibernéticos y cibernáutos, ruidosa y ensordecida.
Bienvenida sea toda manifestación que nazca desde la sensibilidad para ser sentida y captada emocionalmente y por lo tanto:
Bienvenidos sean los que tienen esa sensibilidad creativa como los poetas, que no es más que tener una visión transcendentes de las cosas. Como decía Esquerda Bifet, la belleza sentida en el interior como armonía que sintoniza con todo lo creado, nos permite descubrir un mundo transcendente que el hombre no es capaz de expresar en terminos racionales y que sólo los artistas, los poetas y los místicos lo saben hacer. No es facir crear vínculos entre el público y el poeta para las gentes de a pié, pero usted, Roberto, demostró que la poesía es capaz de provocar algo más que bostezos en esta tarde-noche, ante un templo repleto de gente, sus poemas recitados por su propia voz a Monegros, Guara, al Somontano, a la muerte, al amor, daban vida, creando ese lazo de unión y esa complicidad recíproca de dar y recibir, y dejándose mecer por esa magia de la palabra hecha poesía, consiguió que nadie quedara indiferente.
Otero afirmó que la belleza de un poema está en la emoción que transmite, y eso de sobras lo consiguió.
Así pues, enhorabuena, Sr. Pac, por ese don que Dios le ha dado,felicidades por haber elegido un marco tan maravilloso como San Miguel de Foces, muchas gracias.
Pero permitame que le recuerde según Eluard, "todo poeta valeroso tiene el deber de abrir un camino tan amplio como sea posible a la exaltación humana"."""
.
ROSA PERTUSA

----NOTA___
Cuando tenga un poco de tiempo, pondré algo del recital, si me aclaro con este maldito trasto.

EL OLVIDO DEL ARTISTA

Sin premura,
quedó enterrado el silencio
en el olvido del artista.
Bajo sus cansinos brazos,
tanto tiempos de composiciones
mal acabadas,
hizo llorar el arpa perezosa.
Las cuerdas,
como hilos vivientes,
se enredaban con pasión
en los finos dedos del autor.
Sin premura,
sonidos resonantes
mendigaban acordes
en el diapasón inarmonico
del arpa olvidada.
Quedó,
quedó enterrado el silencio
en el olvido del artista.

HORMIGAS

En el silencio del valle,
sólo se escuchaba
el ir y venir de hormigas
en formación desigual.
En el silencio del campo,
tristemente,
se cernía sobre el trabajo
la muerte cercana.
En el silencio de la hierba,
pájaros de pico largo
alimentaban sus estómagos
de inquietas hormigas.
!Qué silencio susurraba
al final del día!
que en mi embargaba
la triste realidad.

SABIDURIA DE VIEJOS

A veces, hablan los viejos del lugar
que un dia vieron caer la luna,
y que la tierra se llenó de soledad
en el silencio de los muertos.
Comentan, en largas noches
de hogares consumidos de leña,
que los pájaros dejaron de hablar
y que los tulipanes cerraron los ojos.
Dicen los viejos del lugar
que oscuras tinieblas
se dejaron entrever a lo lejos,
donde olivos y carrascas
se dan la mano
por escapar del sequero.
Los recuerdos de largas veladas,
se dejaban deslizar
entre sienes blanquecinas
en compañia de atentos ojos.
A veces hablan
de tantas vivencias pasadas,
que la sabiduría de años soportados
les hace ser prisioneros de sus recuerdos.

PERROS DE GUERRA

Desaparecidos los perros de la guerra,
dejaron paso tras de sí, la paz en la tierra.
Desaparecidos los palos de la ira,
dejaron al aire, descubiertas heridas
quemadas de sinsabores enfrentados.
Tan gollescos fueron los tiempos vividos,
que la sombra de almas perdidas
vagaban buscando,
sin razón o con razón,
un lugar para descansar en el recuerdo.
Orquideas nacidas del desamor,
en jardines olvidados de la lejana arena,
alucinaban
entre cuerpos sin nombre,
las medallas ignoradas.
Coronas de espinas mal clavadas,
dejaban en el horizonte el dolor
de conciencias enfermas de odiar
abiertas al nuevo amanecer.
El sueño de ser o no ser,
quedó anulado en el humo del fin,
no dejando,
y sin dudarlo,
vencedores ni vencidos.
Desaparecidos los perros de la guerra,
en medio de la mediocridad de palacetes
y oasis perdidos,
dejaron en la lejanía
un hueco de paz a hermanos
enfrentados po la barbarie humana.

¿PORQUE?

¿y porqué no opinais??????????????????????
Todas las tardes, a estas horas me entristece la luz del día, que escapa si piedad, como el pajaro
que busca huir de su jaula, buscando cantos de libertad.
Todas las tardes, cuando oscurece el firmamento, se llena mi alma de melancolías, y la verdad no se el porqué de dichas sensaciones.
Todas las tardes, desde mi despacho, oigo los cantos de las aves, sobrevolar los tejados buscando
cobijo del frío invernal.
Será que el invierno me entristece.
O quizás será el preambulo de las navidades..................................

MI TANGO GITANO

!Aquí les dejo mi canción!
Mientras los álamos bailan al son de un tango.
Mis pies mueven pasos de lucida composición, mientras amantes hojas mecen la música salvaje del amor, embriagando dulzura acompasada.
-Soy todo tuyo, !tango embrujado!, con una botella de vino y zapatos negros de brillo.
!Aquí les dejo mi canción!
Acompañado del llorar de una viola y un violín gitano,
!Y tú, tango!, mueve los pasos al compás del piano, mientras los álamos escuchan tu composición.
-Sostengo un cigarro tibio de humo entre mis dedos amarillos, escribiendo esta canción en la madrugada de un dia cualquiera.
-Escucho la voz de mi imaginación al compás perdido, entre ríos de tinta recorro la música de mi tango querido.
-Cruzando piernas escucho mi viola, mientras ríe el violín, bailando en las hojas de los álamos.
!Acompáñame piano!
!Mueve tu teclado!
Intentando componer la cancíon de mi vida.
-Siempre te he soñado y amado,
!Tango de mi querer! con tus latidos acompasados.
No sé cuando escribí esta canción, ni sé si la escribí alguna vez.
Pero aquí les dejo la composición de mi imaginación, mientras los alamos mueven sus hojas al
COMPAS DE UN TANGO GITANO.

LLEGO LA PRIMAVERA DEL AMOR

Hace unos meses, escribí este poéma.
En los días nublados del otoño hay que leerlo para levantar nuestro animo,
espero que os guste.

"LLEGO LA PRIMAVERA DEL AMOR"

Si la primavera es amor,
¿cómo será tu sonrisa?
Si las flores son tan bellas,
¿cómo serán tus ojos?
Desato pasiones,
entre capullos nacidos
de amor
y flores abiertas de querer.
Desencadeno
en el dulce rocío de la aurora,
amores tan platónicos,
que las mañana se hace corta.
La primavera,
abre mis húmedas pestañas
entre aromas de flores
y capullos sedientos de amor.
El jardín encantados
de flores vivaces,
me hace recitar estos versos
tan sencillos y verdaderos,
que el amor rezuma
por todo mi ser.
¿Cómo será tu sonrisa?
¿Cómo serán tus ojos?....
Serán....
¿Serán como la primavera de mis ojos?